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Darío Nervo;5196688 dijo:—¿Qué sientes al pasar por la tristeza
de todos mis caminos sin recuerdo,
apenas donde el verso artificial
si acaso sobrevive donde sueño?,
pregunté, sin un solo poema en mis bolsillos;
—escribe. Respondió con grande invierno;
—escribe, que me duelen los relojes
y el pájaro sin vuelo
desde el fondo de mis ojos
se enreda sin mesura por las ramas de los cielos.
La esperanza está en ayunas y mi alma
está doblada en treinta y tantos pliegos.
Vertical es la palabra sin reparo,
ausente de relámpagos pequeños,
escribe en tus sinónimos sin música,
escribe o esta tarde, aquí me muero,
clamaba, tembloroso de palabra...
Entonces, acucioso de sonetos
curvé la frustración de mi interior:
solté mi corazón de sus silencios
y en breve una bandada de canciones
trinaba como antes con sus verbos,
con todo un horizonte diminuto
y los ojos de mi ensueño bien abiertos.
—Ya tengo en sus caderas a la noche,
seguro que hoy la clavo al firmamento;
si estalla un simulacro de amapolas
sin duda es porque tímido le beso,
la inspiración es dulce
cuando trae la poesía de regreso,
le dije como un loco dibujado
a las dos personas que llevo
-como todo poeta-por dentro,
el uno muy deseoso que yo escriba
y el otro suspirando este momento...
café en chernobyl;3578160 dijo:Sexy chica común
Amo una boca del tamaño de un valle,
un cuchillo con filo y una hoz de papel,
un dolor de riñón y tu mano en mi muñeca.
Diálisis de molino, sangre fresca dentro
de un monitor. Santa Claus si existe
pero no llega hasta aquí.
La escuela nocturna provocó tu pulmonía,
la nevisca mojó tus sienes
y se mezcló con tus lágrimas de desempleada.
Buscas el aplauso de un sala comedor,
un vientre lleno de rosas, un automóvil azul.
Amo una piel de alabastro y de cuarzo.
Un reloj anegado en el océano,
un cadáver que flota sin ser reclamado.
Cae la noche. Apoyas tus pies
en la cabecera del televisor.
No hay milagros para los que necesitan de ellos.
Oh. Tienes un seguro.
No es ni mierda. Acaricias tus venas con un destornillador.
Un rosé de cocina. Lloras pegando la frente
al cojín. Nadie hay para que te abrace.
Nunca hubo alguien. Mañana hay trabajo en la bodega.
La mama otra vez se enfermó.
fragmentos de....
El deseo nace en lapiel insatisfecha que no logramos redimir
Amar duele….dejar de amarduele aún más
Morir por ti, vivirsin memoria
Hay días que me sientoperdido
Amarte? Olvidarte? Mejor la muerte, así cumplo conDios y con el diablo
Amanecer solo…junto alcadáver de tu recuerdo entre las cenizas de tus besos
Ser tuyo…efímero yeterno en un mismo aliento
El amor correspondidoes eterno
Morir si verte,
Vivir en vano…
Luna teñida deescarlata, noche de bruma, de sangre de muerte
Cada quien en susoledad en su infierno personal
Besos desde el vacío
El amor como unaenfermedad que jamás se cura, ni los años, ni las distancias logran remediarla
Tú eras mi sol, miluna la que deba sentido a mis días
Hay días que amanecerno tiene sentido
Cuídate del cielo queel infierno es mío
Antes reinar en elinfierno que servir en el paraíso
Ver pasar la vidasentir la delicada caricia de la muerte
Nadie te recuerda,nadie te conoce, solo los fantasmas los muertos de melancolía
Fragmento de y sigo vivo.
Como los druidas al roble.
Como el sueño al tiempo
Como los cormoranes al mar.
Como tus sonrisas bordadas en oro.
............................................................
Sé cómo hacerte reír con lágrimas,
sé hacerte también suspirar,
sé que tu amor precede al alba,
qué eres tú mi despertar.
..........................................................
Me acompañas en los tiempos en que mis
soledades me incitan a claudicar.
Me recibes con alegrías milenarias y
te apareces en las sombras, en el rabillo del ojo,
en los caminos tortuosos, veo en ti una luz brillar.
.............................................................................
Te quiero como sólo se pueden querer a las cosas buenas,
sin prisa y con calma, con risa, con bienaventuranza.
Te quiero como al agua, como al viento, como a
la luz de las mañanas en un día acongojado.
Y te amo como sólo a ti te puedo amar,
con todo lo que significa corazón, con todo lo que llamas alma.
Te quiero.
Así siempre, así mira.
Así y no de otra manera.
Te quiero.
Y como para dejar saludos, quién es ville valo, y yo te canto, tro, lolo, lo - lo.
Te siento;
A ti en la esquina solitaria, la de los cigarrillos tristes,
de miradas perdidas, a ti bocanadas grises.
Déjame acompañarte en tus misterios,
exhalas añoranza -nostalgia.
Triste bajo esos cabellos domados por el fuego,
cansada bajo esos ojos verdes agua.
¿A quién esperas?
Pareces absorber tu mundo en cada pitada,
en cada mañana, en esa esquina solitaria
calando ese cigarrillo triste
con la mirada en agua.
Sin remedio vuela el arte de una vida impávida y violenta, se dirige hacia un lugar siniestro, sabe cotejar caricias lejanas, hambriento, asimila la añoranza… se estremece sin embargo con los decibeles que toma con pasión, parametrizando lo social y lo estrictamente casual.
Debela la incontinencia de sus pares, extrae desde su obra.
La cara de la noche, le muestra la furia hostil del relajo.
La indiferencia de las gentes.
La paz sin la muerte.
Duende de Mente
Y las caricias.
Son balas.
Y la sal.
Dios.
Siga pues la poesía... y el amor por supuesto.
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Los unicornios bailan sobre mis ojos
-si yo te miro-
y mi vida cambia su eje
rotacional mundo feliz
brotando sus ríos
nacidos de nosotros
lentamente memorizo tus labios
-mariposas de agua estallan en urgencia-
encuentro cada beso que fabricas para mi
invento nuevas formas del deseo en los labios
descubro nuevas formas de morir
y nacer
al roce de tus besos
el tiempo nace desde ti
-cardúmen de ángeles-
y nos nombra en presente
y nos laten los corazones
y te abrasas
y me abrazo
aderezamos la noche
extendiendo la piel
para que estrellas nazcan
y crezcan desde nuestros vientres
mi sangre te nombra
-flor de fuego-
y te busca con sus manos
de olejaes persistentes
hasta conseguir tocarte
y ruborizar el alba de tu piel
que despierta y sonríe
en justa matinal caricia
y todo es música
-notas estelares flotan-
cuando mutuamente nos deliramos
- deliros en libertad -
y nos descubrimos patria
-el uno de la otra-
y nos sabemos simiente y tierra
entonces
descubrimos como niños
el placer de la desnudez
y reiventamos el amor
el amor somos nosotros
amor
..........amada - éxilias la soledad-
....................amante mía (-estación mía de llegada-)
...
siembro unicornios dulces en tu corazón
tu flor roja se tiñe de pasión y me salva
los pájaros nos nombran
- trino edulcorado-
en sus fiebre y sus goces
imitándonos
ebrios con nosotros
y de nuevo nace el día
y el amor
y nosotros
perpetuados amantes.
Matria es un neologismo utilizado por escritoras como Virginia Woolf, Isabel Allende y Christa Wolf para representar la reconstrucción del término patria, lógica que ya mencionaba Plutarco en la antigua Grecia, y que en el siglo XVII era referido en la lengua castellana por derivarse ésta de la propia tierra. Para Miguel de Unamuno, tal término evocaría la feminización de los atributos asociados a la nacionalidad,4 misma lógica que planteaba Jorge Luis Borges al referirse metafóricamente a la «naturaleza-madre».
Ligia Calderón Romero;5209551 dijo:24 de junio, 2014Saludos a todos los cafeteros.
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La cenicienta del grupo de la muerte
Martes! Haciendo historia
bajo la dirección de Luis Pinto...
la tricolor recibe su laurel.
"La cenicienta"
—del grupo de la muerte—
su zapatilla de cristal exhibe
y todo un pueblo vitorea,
con viva voz,
y queda claro aquí: las cenicientas
tendrán siempre sus hadas madrinas;
le pese a quien le pese
los ticos son los líderes del grupo.
:::hug::: jajaja no te mortifiques... pronto sabras
Bolìvar Alava Mayorga;5207126 dijo:Querido y admirado Principe Negro.
Solo me queda agradecerte por la gran idea de crear este lugar, y asì despojarse de tantas tensiones, para disfrutar en franca "libertad" la inspiraciòn que mueve el mundo interior del poeta, te agradezco de corazòn, espero participar prontamente, felicidades, Afro-Toasa.
Hola Ligia... Aveces regreso, aveces llego, avecessolo observo.
Un dia destos me compro una computafora.
Füre;5210969 dijo:
Diálogo con una sirena
Hablaré una vez más para escuchar el silencio
y ver esa cara tan viscosa y familiar
Eterna Caída
Y en la hora que el crujir de las ventanas vecinas
delaten a otro espectador de su propia ruina
Hablaré una vez más para escuchar el silencio
Paz, flor de la guerra
no sé si eres sirena u otro monstruo infiel
que en mi piel deja el rastro de la ausencia
de su piel
No sé si soy yo o
no es más que
Otro
hablando una vez más con los oídos contraídos
y sin fe por ver dulzura en sus pupilas de villano
Flor de la caída, qué belleza fatal ha sido puesta
en mis muslos para abusar y dejarse abusar
He ahí la Mirada que jamás soñó
Y sin embargo
con todas las bocas moviéndose
y articulando humo
Hablaré una vez más para escuchar el silencio.
Frío que penetra, hiere, desgarra cala
hasta el último de los huesos, pasos presurosos, indiferentes
tanto que nadie nota la presencia de ese niño
desgarbado, desnutrido, sin abrigo, el rugido de su estómago
es más fuerte que el de los autos que a esas horas pasan por allí
los conductores lo miran a través del vidrio con el rostro suplicante
una moneda señor por amor de Dios, es para comprar alimentos
para mi familia nadie se apiada de el para darle la moneda
que tanto necesita llevar para la casa no solo para alimentar
a sus cinco hermanitos menores sino para que su padrastro
ebrio, holgazán no los lastime a ellos y a su madre.
Mujer tímida y sumisa se somete al marido quien ni tan siquiera
es padre de sus hijos pero como teme perderlo calla
ante los vejámenes del hombre contra ella y sus hijos.
Pronto la noche cae en la gran cuidad las personas aligeran su marcha
a sus hogares lo más pronto posible deseosos de llegar
el niño cuenta las pocas monedas que ese día
logro conseguir y también enfila para esa precariedad
hecha de cartón que simula ser su hogar no ríe y menos feliz
esta por volver porque sabe lo que lo espera al llegar
pero igual apura sus pasos porque sabe que si demora
en llegar peor aún será su castigo.
En el camino vuelve a contar sus escasas monedas
pasa por la panadería y extiende sus manitas
sucias callosas, señala una pieza de pan
que guardara celosamente entre sus rotas y viejas ropas
para a escondidas dárselas a sus hermanitos más pequeños.
Llega a la casa para su suerte su padrastro de tanta borrachera
en una silla quedo dormido musita algo al pasar frente a él,
la madre lo hala hacia un lado y le reclama su actitud
diciéndole que no provoque la ira del hombre.
Mira a su madre con ojos increpantes, pero percibe el miedo
en ella la abraza y siente como ella tiembla cual hoja al viento.
Se acuestan en una sola cama todos los hermanos
el eleva una plegaria a Dios pidiendo por su madre y hermanos.
cierra sus ojos porque sabe le espera otro día Igual de difícil,
el frío se cuela entre los pliegues de cartón del lugar ya las cobija,
poco y nada los cubre pronto vencido por el cansancio
cierra sus ojitos de niño de calle como lo llaman sin saber
que tiene un nombre y apellido aunque ni él lo recuerde ya,
porque también eso le es negado todo por la pobreza
y sociedad injusta en la que le toca vivir, se acomoda
como puede y se duerme con la esperanza
de un mañana mejor para él y toda su familia.
★MileLtz★
Negras son mis alas
y tenebrosas sus intenciones
¿Escuchas su voz?
¡Dime por favor!
que has escuchado alguna vez
esos oscuros susurros
El dolor empuja tan fuerte por dentro
este no es el tiempo
cuando jugamos a ser estúpidos niños
cuando volamos en alas de musas sagradas
sangrado por el "ingenuo calor"
de un caballero "enamorado del amor"
Ahora lo sabes también
hemos jugado pesado
hemos utilizado las palabras mas vanas
para embellecer lo muerto y olvidado
Nuestro corrupto camino roído
abandonó la única conexión
en aras del progreso "prometido"
por pedazos de dios
El pueblo elegido
hereda una tierra muerta
y vengativa...
Tus palabras tan vanas
no son sino la soledad infinita
de un ser que agoniza
la presa más pobre de la creación
aquel que siendo humano no logra sentir nada
aquel que haciéndose llamar poeta
apenas expresa un par de lamentaciones articuladas
En nostalgia por la unión que un día existió
mas allá de nuestra olvidada enajenación...
Hola negro... Le canto a la vida, le canto a las penas, le canto al amor.
Le canto al recuerdo de un tiempo que nunca volvio.
Apenas tengo dos semanas que llegue aca al norte, me deje tres meses alla enRio Bravo sin trabajar, solo cambiando pañales, uste cre.
Jeje, con eso de las guerras, hay mucha necesidad de soldados y enfermeras, hay que apoyar la causa. .
Era la década del 50 y en Nueva York las cosas no estaban muy bien. La depresión
económica, la segunda guerra mundial y la amenaza de la bomba atómica no hacían
otra cosa que desesperar a la gente. Un grupo de amigos escritores que compartian
su amor por la prosa y la poesía, una interesante visión de la cultura y varias ideas
nada convencionales, entre los cuales figuraban Jack Kerouac y John Holmes (ambos
con ideas revolucionarias y con grandes críticas con respecto al sistema americano),
comenzaron a generar un nuevo movimiento literario que revoluciono la escena
bohemia norteamericana de fines de los 50 y principio de los 60, caracterizado por su
visión cruda y ácida de la terrible realidad que los rodeaba por aquel entonces.
Jack Kerouac y John Holmes inventaron un título para los tipos de su edad que vivían
también la misma situación y se dieron cuenta que toda la sociedad estaba hundida
del mismo modo, ocurría entonces nombrar no a un par de pobres diablos sino a toda
una generación abatida y derrotada. La llamaron “The Beat Generation” (”La
generación Beat”en referencia al termino “beaten down” que en español es algo así
como “derrotado” en clara alusión a lo que se vivía por aquel entonces.
A finales de 1952
apareció en el New York Times Magazine un artículo de John Clellon Holmes titulado
"This is the Beat Generation " que captó la atención del público.
En ese contexto, la palabra beat es un término "subterráneo'' ("subcultural''), una
expresión que se empleaba con bastante frecuencia en Times Square: "Hermano,
estoy acabado (I'm beat)'', lo que significaba, sin dinero, sin un lugar donde quedarse.
También podía hacer referencia a aquellos "que caminaron toda la noche con los
zapatos llenos de sangre, por los muelles repletos de nieve, esperando a que en East
River se abriera una puerta a un cuarto "saturado de vapor y de opio'' (Allen Ginsberg,
Howl). O podía usarse en forma coloquial: "¿Te gustaría ir al zoológico en el Bronx?''
"No, hombre, estoy cansadísimo [beat], me desvelé anoche.''
En "Aftermath: The Philosophy of the Beat Generation" Jack Kerouac se opone a esta
distorsión de sus ideas:
La Generación Beat, que fue una visión que tuvimos John Clellon Holmes y yo, y Allen
Ginsberg de un modo incluso más salvaje, a fines de los cuarenta, de una generación
de locos, iluminados hipsters apareciendo de repente y deambulando por América,
serio, vagando y haciendo dedo en todas partes, desalineados, beatíficos, lindos en un
desagradablemente gracioso nuevo modo beat -una visión cosechada por la manera
en que escuchábamos pronunciar la palabra "beat" en las esquinas de Times Square y
el Village, en otras ciudades en las noches céntricas de la postguerra-, significando
bajo y excluido pero lleno de intensa convicción. Nosotros oímos incluso a los viejos
padres hipsters callejeros de 1930 utilizar la palabra de ese modo, con sarcástica
melancolía. Nunca significó delincuentes juveniles; significó personajes de una
espiritualidad especial que no formaban pandillas sino que eran solitarios Bartlebys[8]
instalados del otro lado del muerto ventanal de nuestra civilización.[9
Los miembros de este fenómeno cultural, no creían en las falsas moralidades
impuestas por la sociedad e iban en contra de los valores puritanos y tradicionales que
Estados Unidos promovía como así también los valores comerciales, criticaban
duramente el “American way of life” y rechazaban todo tipo de postura política.
Cabe decir que la utilización de todo tipo de drogas y alcohol fue una gran constante
durante este periodo, siendo este también un modo de protesta para demostrar su
desacuerdo con los valores preestablecidos de la sociedad capitalista. “On the Road”
de Jack Kerouac, “Howl” de Allen Ginsberg y “Naked Lunch” de William S. Burroughs
son consideradas los tres libros más importantes del movimiento “beat”.
PRECURSORES:
ARTHUR RIMBAUD
WALT WHITMAN
WILLIAM CARLOS WILLIAMS
HENRY MILLER
MIEMBROS FUNDADORES
" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras
ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa,
porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por
vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente
que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos
cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas. "
Kerouac, “On the Road”
ALLEN GINSBERG
JACK KEROUAC
NEAL CASSADY
WILLIAM S. BURROUGHS
MOVIMIENTO BEAT
La inteligencia brillante
Allen Ginsberg
Emigra de la muerte
para hacer un signo de Vida nuevamente en Ti
fiero y bello como un accidente de autos
en la Plaza de Armas
Juro que yo he visto esa luz
No dejaré de besar tus mejillas
cuando cierren tu ataúd
Y los humanos de duelo vuelvan a su viejo
y cansado sueño.
Y tú te despiertes en el Ojo del Dictador
del Universo
¡Otro estúpido milagro! ¡De vuelta estoy equivocado!
¡Tu indiferencia! ¡Mi entusiasmo!
¡Yo insisto! ¡Tú toses!
Perdido en la Ola de- Oro que flota
a través del Cosmos.
¡Ah estoy cansado de insistir! Adiós
me voy a Pucalpa
a tener visiones.
¿Tus sonetos limpios?
Yo quiero tus borradores secretos
más sucios
tu esperanza,
en su más obscena Magnificencia, ¡oh Dios!
El término Generación Beat (en inglés: Beat Generation) se refiere a un grupo de escritores estadounidenses de la década de los cincuenta, así como al fenómeno cultural sobre el cual escribieron. Algunos elementos definitorios son el rechazo a los valores estadounidenses clásicos, el uso de drogas, una gran libertad sexual y el estudio de la filosofía oriental. Esta nueva forma de ver las cosas dejó su principal influencia y legado en la posterior contracultura o movimiento hippie.
http://es.wikipedia.org/wiki/Generación_beat
Ateos y proyankies... jeje
Oiga negro, ya deje de importar material gringo, fijese que por andar en New York no se dio cuenta que yo le estaba citando un poema hermoso de Juan De Dios Pesa llamado Fusiles y muñecas... Tan proyanky soy que siendo ciudadano naturalizado decidi mos que nuestros hijos nacieran en Mexicocon la esperanza de que un dia cuando sean adultos bien educados salgan a las calles a predicar las buenas nuevas del reino...algo que hace tanta falta en mi Mexico...creo que hay varios Mexicos, segun leo o escucho de los veinte millones de mexicanos que radican en USA.
Saludos amables mundo.
Bolìvar Alava Mayorga;5206477 dijo:
<strong>[video=youtube;zefiRO3dZuU]http://www.youtube.com/watch?v=zefiRO3dZuU[/video]
I
Comenzò a existir en su particiòn genètica,
ella amorosamente lo alimentaba
le hablaba cariñosamente...
supuestamente lo amaba
èl respondìa con movimientos de alegrìa,
mientras su vientre se elevaba .
Mas el cromosoma 21 se habìa deformado
volvièndose una "Trisomìa"
y crecìa, crecìa y creciò...
quisieron verlo en anticipado
revelando que era un bebè "Donw" .
Su madre se convulsionò,
su tristeza se alargò
igual que su embarazo...
su mente se transformò
y la hizo su enemiga;
ya no era alegre,
ya no lo alimentaba,
ya no le importaba .
Su mirada sin horizonte
buscaba un porquè ???,
en ese instante
odiò a su marido,
se apartò de lo espiritual
y decidiò eliminarlo !!! .
II
Cuando viò la Luz
"sonreìa" en vez de llorar,
ella no lo mirò
no dijo nada...
un silencio
sepulcral
invadiò
el quiròfano .
Un pervisivo sentido de pesimismo
cubriò el àrea de suspenso,
su alma le implorò "nò" por favor !,
y lo mirò con desprecio
y la tijeras del destino
los dividiò .
Su primer llanto entonò
màààà, màààà, màààà,
llamaba a su madre...
y ella llorò !!!,
solamente una làgrima,
una làgrima de sangre,
una làgrima de muerte,
una làgrima de adios .
Y en el primer descuido
lo afixiò... !!! ... ??? .
Ahora,
odia la vida,
odia a los hombres,
odia a los niños,
sin embargo...
su recàmara
està adornada
de pequeños
simpàticos...
y hermosos
àngelitos
jugetones .
El padre està en otro reparto,
tiene ojeras infinitas
llenas de dolor profundo,
solo canta la canciòn
"solo pienso en Tì" .
Nota: Todas las anotaciones expuestas sirven solamente para, poder comprender el poema "psiquiàtrico" en sus nociones màs elementales .
Psìquis.- es el conjunto de complejos de las funciones: instintivas, racionales y afectivas del "Ser" llamado Humano; tambièn se la conoce como "Alma" .
Psicòsis.- grave alteraciòn de la personalidad, caracterizada por "alucinaciones" "delirios", y pèrdida con cada contacto con el mundo externo, con respecto al "yò" interior..., se distingue de la "psicopatìa" porque tiene un "inicio" y no tiene un caracter de permanencia o de uniformidad, ejemplo: en el "Pos-Parto" cuando las madres "eliminan" por no decir "matan" a su hijo recièn nacido, de o pocos meses (no llegan a tres o al año)..., puede suceder, solamente una "sola vez," y despuès puede tener otros hijos, y los amarà y cuidarà como se merecen; o teniendo "otros hijos" lo descuida "constantemente a propòsito" o decide "eliminarlo" al recièn nacido, sin saber el "porquè" lo hizo ???..., otros ejemplos diferentes: cuando se dà la voces de una guerra eminente: las personas no pueden reaccionar en sì mismas, sino "amenazadas" por la versiòn externa de aquel suceso; o cuando llega un "terremoto, maremoto o explosiòn de un volcàn" y la tierra continùa temblando esporàdicamente, si crea y se vive de una "psicosis".
En "Psiconàlisis" se interpreta la "psicosis" como la ruptura o fragmentaciòn del "yò interior" con la realidad externa; debido a la presiòn que ejerece la pulsiòn llamada "es" sobre el "yò interior", por la reacciòn externa que emite el "yo exterior" de lo que observa sus ojos, transformàndose en un "desorden mental grave" .
Puerperio.- es el lìmite de tiempo que el aparato "genital femenino" reprende su funcionalidad, despuès del parto; por lo regular se normaliza desde las "dos o tres horas"; despuès del parto, donde se contrae el ùtero, evitando y reduciendo pequeños sangrados vaginales, y estabilizando la mente y otras funciones elementales como los (senos=latte) y posturas; en la responsabilidad y atenciones que debe asumir con el nuevo "neonato"; aunque se observe una "atonìa" constante de esfuerzos, por la debilidad de sus mùsculos al haber realizado el parto .
Continùa.....
Camelias temblorosas
A I.L.
![]()
Óleo de Nicoleta Tomas
Se quiebran con lujuria mis sentidos,
te abrigo y confirmas la sentencia.
Impones en mi piel
un sádico precepto.
Soy súbdita de la pasión
en este sicalíptico reino.
Mi cuerpo todo delira,
hay camelias temblorosas en tu cuerpo,
palabras que veneran el deseo.
Sensaciones que convocan
irascibles concupiscencias,
alaridos de la irradiación
entre psicodélicos roces.
Tu arsénico floral
me emponzoña de ternura,
es barniz corporo-mental
que baja salpicando a mi vientre.
Dilata una a una
mis herméticas concavidades,
enloquecen al contacto
mis tímidos carbones negros.
Hay camelias temblorosas en tu cuerpo,
minas de pétalos incandescentes,
brotes subterráneos,
desde afrodisiacos centros,
oquedades resbalosas en el suelo,
muscíneas en mis labiales terrenos.
Auguro un hecatombe
de pasión naciendo…
Enferma de ti
me erijo en epicúreas protuberancias,
extrañas membranas de ardor y ruego.
Sedas que a tu antojo te cubren,
aljófares en tus ojos,
todo,
en un maniático ensueño.
Hay camelias temblorosas en tu cuerpo,
pólenes blancos en el firmamento,
vórtices perturbadores,
signos vaporosos en tu besos.
Caníbales esencias me pervierten,
narcótico dulce tu aliento
oscilaciones vejatorias,
tallos creciendo en nuestro
íntimo silencio.
30-06-2014
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