El pan del perro

[Callejero60]

Hay un hambre antigua que no tiene nombre,
una impronta en las entrañas que asfixia el aire;
si la piel y su razón olvidan alianzas,
el sentir solo entiende una consigna:
Afanarse lo ajeno,
o dejar este barrio.

Es el hambre del hombre sin banquetes,
del que mira su plato
y solo halla el rastro de un fuego ya extinto;
del sabedor del secreto de este mundo,
refugio y redil
de las almas que respiran un mismo aliento;
ese aliento que fuera y dentro de la reja
alimenta todo,
aunque el sabor es distinto a cada lado;
y ambos buscan el favor de quien sabe
que este mundo es cárcel,
donde sobrevive el más despiadado
y solo el observador
alcanza el laurel.

Ahí surge la sombra,
el instinto oculto.
Cuando el terror al abismo se hace materia:
la rabia caducada asume el mando
y la vida del de enfrente
es el único abasto que nos queda.

Y es entonces,
sin el lastre del remordimiento,
que ese instinto busca el cuenco del amigo,
su silla,
su aire,
su veneno...
su existir;
y arranca la cobija al compañero,
o al lacayo del frío
que pasa cada noche
a la intemperie.

No es el pan del perro solo tiempo
por sumar primaveras a la cuenta;
es el instinto voraz de quien,
temiendo el final del pulso,
saquea a la miseria misma
y se siente albacea
del llanto del vecino.

Es la supervivencia en estado puro,
latidos que avanzan sobre arenas movedizas
donde la máxima creación, cegada por el miedo,
prefiere pan de infamia
antes que sucumbir a lo inevitable.

Y es que, en la frontera de lo negro
no hay piedad,
y en el lodo del mundo,
"por los siglos de los siglos",
seguirá ondeando la bandera de villanos que,
con sus infalibles y fatales golpes de viento
en las velas de otros,
seguirán aferrados...
a su mísera existencia.
•
Pobre perro sin pan,
si al que muerde su mano, idolatra,
mientras ungüentos de hollín
en forma de credos,
son aceptados como bálsamo
y verdad absoluta
de los manos que mecen las cunas.
~•~

 

[Alde]

Ver el archivos adjunto 66032

Hay un hambre antigua que no tiene nombre,
una impronta en las entrañas que asfixia el aire;
si la piel y su razón olvidan alianzas
y el sentir solo entiende una consigna:
Afanarse lo ajeno,
o dejar este barrio.

Es el hambre del hombre sin banquetes,
del que mira su plato
y solo halla el rastro de un fuego ya extinto;
del sabedor del secreto de este mundo,
refugio y redil
de las almas que respiran un mismo aliento;
ese aliento que fuera y dentro de la reja
alimenta todo,
aunque el sabor es distinto a cada lado;
y ambos buscan el favor de quien sabe
que este mundo es cárcel,
donde sobrevive el más despiadado
y solo el observador
alcanza el laurel.

Ahí surge la sombra,
el instinto oculto.
Cuando el terror al abismo se hace materia:
la rabia caducada asume el mando
y la vida del de enfrente
es el único abasto que nos queda.

Y es entonces,
sin el lastre del remordimiento,
que ese instinto busca el cuenco del amigo,
su silla,
su aire,
su veneno...
su existir;
y arranca la cobija al compañero,
o al lacayo del frío
que pasa cada noche
a la intemperie.

No es el pan del perro solo tiempo
por sumar primaveras a la cuenta;
es el instinto voraz de quien,
temiendo el final del pulso,
saquea a la miseria misma
y se siente albacea
del llanto del vecino.

Es la supervivencia en estado puro,
latidos que avanzan sobre escombros
donde la máxima creación, cegada por el miedo,
prefiere pan de infamia
antes que sucumbir a lo inevitable.

Y es que, en la frontera de lo negro
no hay piedad,
y en el lodo del mundo,
"por los siglos de los siglos",
seguirá ondeando la bandera de villanos que,
con sus infalibles y fatales golpes de viento
en las velas de otros,
seguirán aferrados...
a su mísera existencia.
•
Pobre perro sin pan,
si al que muerde su mano, idolatra,
mientras ungüentos de hollín
en forma de credos,
son aceptados como bálsamo
y verdad absoluta
de los "dioses" que mecen las cunas.
~•~

Desafortunadamente la gente a menudo adora a quienes los oprimen, aceptando falsas verdades como consuelo.

Saludos

 

[Luis Libra]

Este poema parece la continuación del mío "Perros", aunque el tuyo me gusta más.
Mis felicitaciones y un cordial saludo, compañero.

https://www.mundopoesia.com/foros/temas/perros.729414/

 

[Callejero60]

Este poema parece la continuación del mío "Perros", aunque el tuyo me gusta más.
Mis felicitaciones y un cordial saludo, compañero.

https://www.mundopoesia.com/foros/temas/perros.729414/

Este poema parece la continuación del mío "Perros", aunque el tuyo me gusta más.


Mis felicitaciones y un cordial saludo, compañero.


https://www.mundopoesia.com/foros/temas/perros.729414/


Acabo de ver el tuyo, y es increíble la similitud.
Te aseguro que hasta no ver tu comentario no sabía de su existencia.

Hay alguna extraña alineación de astros para que suceda esto?... Hasta "por los siglos de los siglos". Esto no es normal.

Voy a revisar mi aura.

Dicen que si se mira a alguien al centro de la frente, y se hace una visión periférica sin apartar la mirada, se ve el color del aura del otro.

Voy a intentarlo en un espejo y. según el color que salga, te preguntaré por la tuya, lo mismo somos algo así como "almas gemelas" o "replicantes" y no lo sabemos.

Se agradece tu visita.

P.d.
Si te incomoda lo más mínimo, lo quito, si no, lo dejamos como curiosidad.
Tú me dices.

 

[Luis Libra]

Acabo de ver el tuyo, y es increíble la similitud.
Te aseguro que hasta no ver tu comentario no sabía de su existencia.

Hay alguna extraña alineación de astros para que suceda esto?... Hasta "por los siglos de los siglos". Esto no es normal.

Voy a revisar mi aura.

Dicen que si se mira a alguien al centro de la frente, y se hace una visión periférica sin apartar la mirada, se ve el color del aura del otro.

Voy a intentarlo en un espejo y. según el color que salga, te preguntaré por la tuya, lo mismo somos algo así como "almas gemelas" o "replicantes" y no lo sabemos.

Se agradece tu visita.

P.d.
Si te incomoda lo más mínimo, lo quito, si no, lo dejamos como curiosidad.
Tú me dices.

Pues siendo así es verdaderamente increíble. La única explicación lógica que se me ocurre es que, como mi poema es antiguo, a lo mejor alguna vez lo leíste sin que te acuerdes, y por alguno de esos misterios de la mente se te quedara algo del poema inconscientemente o de algún modo en la memoria (he vuelto a leer los dos más detenidamente y es cierto que hay un huevo de coincidencias)

... Y si no es por eso va a tener que ver con lo del aura o las almas gemelas que dices, jajaja

Y no, no se te ocurra quitarlo, algo como esto no es nada habitual (al menos yo nunca he visto nada parecido), y lo mismo nos llaman para un programa de esos de misterios y sucesos marcianos

Un abrazo, compa.

 

[Callejero60]

Pues siendo así es verdaderamente increíble. La única explicación lógica que se me ocurre es que, como mi poema es antiguo, a lo mejor alguna vez lo leíste sin que te acuerdes, y por alguno de esos misterios de la mente se te quedara algo del poema inconscientemente o de algún modo en la memoria (he vuelto a leer los dos más detenidamente y es cierto que hay un huevo de coincidencias)

... Y si no es por eso va a tener que ver con lo del aura o las almas gemelas que dices, jajaja

Y no, no se te ocurra quitarlo, algo como esto no es nada habitual (al menos yo nunca he visto nada parecido), y lo mismo nos llaman para un programa de esos de misterios y sucesos marcianos

Un abrazo, compa.

A decir verdad, la idea me surgió de ese dicho que por aquí, está en boca de muchos, y que se le aplica cuando en un trabajo, alguien hecha demasiado tiempo en hacerlo, decimos "te estás comiendo el pan del perro".
Investigué el origen de la frase, y a partir de ahí, se me ocurrió aplicarlo a la situación mundial que estamos viviendo, en la que unos cuantos dementes, no sienten el más mínimo respeto ni por el tiempo ni por la vida de los demás.

Igual la similitud también se debe a lo que dices, pero me extraña que se me quedara algo grabado y no te comentara.

En fin, algo raro, pero seguramente nada nuevo bajo el sol.

Un abrazo.

 

[Callejero60]

Desafortunadamente la gente a menudo adora a quienes los oprimen, aceptando falsas verdades como consuelo.

Saludos

Y además lo tienen fácil.
Teléfonos, televisores, coches, bla, bla, bla, todo inteligente ... Para gente cada vez más tonta. Veremos adonde nos lleva todo esto, o nos quedaremos en el camino?

De momento, algunos pataleamos, algo es algo.

Muchas gracias por estar.

 

[Rosario Martín]

Ver el archivos adjunto 66032

Hay un hambre antigua que no tiene nombre,
una impronta en las entrañas que asfixia el aire;
si la piel y su razón olvidan alianzas
el sentir solo entiende una consigna:
Afanarse lo ajeno,
o dejar este barrio.

Es el hambre del hombre sin banquetes,
del que mira su plato
y solo halla el rastro de un fuego ya extinto;
del sabedor del secreto de este mundo,
refugio y redil
de las almas que respiran un mismo aliento;
ese aliento que fuera y dentro de la reja
alimenta todo,
aunque el sabor es distinto a cada lado;
y ambos buscan el favor de quien sabe
que este mundo es cárcel,
donde sobrevive el más despiadado
y solo el observador
alcanza el laurel.

Ahí surge la sombra,
el instinto oculto.
Cuando el terror al abismo se hace materia:
la rabia caducada asume el mando
y la vida del de enfrente
es el único abasto que nos queda.

Y es entonces,
sin el lastre del remordimiento,
que ese instinto busca el cuenco del amigo,
su silla,
su aire,
su veneno...
su existir;
y arranca la cobija al compañero,
o al lacayo del frío
que pasa cada noche
a la intemperie.

No es el pan del perro solo tiempo
por sumar primaveras a la cuenta;
es el instinto voraz de quien,
temiendo el final del pulso,
saquea a la miseria misma
y se siente albacea
del llanto del vecino.

Es la supervivencia en estado puro,
latidos que avanzan sobre arenas movedizas
donde la máxima creación, cegada por el miedo,
prefiere pan de infamia
antes que sucumbir a lo inevitable.

Y es que, en la frontera de lo negro
no hay piedad,
y en el lodo del mundo,
"por los siglos de los siglos",
seguirá ondeando la bandera de villanos que,
con sus infalibles y fatales golpes de viento
en las velas de otros,
seguirán aferrados...
a su mísera existencia.
•
Pobre perro sin pan,
si al que muerde su mano, idolatra,
mientras ungüentos de hollín
en forma de credos,
son aceptados como bálsamo
y verdad absoluta
de los manos que mecen las cunas.
~•~

Muy bueno el poema, compañero, saludos cordiales

 

[Callejero60]

Muy bueno el poema, compañero, saludos cordiales

Gracias, Rosario.
Celebro que fuera de tu agrado.

Saludos.

 

[Évano]

Ver el archivos adjunto 66032

Hay un hambre antigua que no tiene nombre,
una impronta en las entrañas que asfixia el aire;
si la piel y su razón olvidan alianzas
el sentir solo entiende una consigna:
Afanarse lo ajeno,
o dejar este barrio.

Es el hambre del hombre sin banquetes,
del que mira su plato
y solo halla el rastro de un fuego ya extinto;
del sabedor del secreto de este mundo,
refugio y redil
de las almas que respiran un mismo aliento;
ese aliento que fuera y dentro de la reja
alimenta todo,
aunque el sabor es distinto a cada lado;
y ambos buscan el favor de quien sabe
que este mundo es cárcel,
donde sobrevive el más despiadado
y solo el observador
alcanza el laurel.

Ahí surge la sombra,
el instinto oculto.
Cuando el terror al abismo se hace materia:
la rabia caducada asume el mando
y la vida del de enfrente
es el único abasto que nos queda.

Y es entonces,
sin el lastre del remordimiento,
que ese instinto busca el cuenco del amigo,
su silla,
su aire,
su veneno...
su existir;
y arranca la cobija al compañero,
o al lacayo del frío
que pasa cada noche
a la intemperie.

No es el pan del perro solo tiempo
por sumar primaveras a la cuenta;
es el instinto voraz de quien,
temiendo el final del pulso,
saquea a la miseria misma
y se siente albacea
del llanto del vecino.

Es la supervivencia en estado puro,
latidos que avanzan sobre arenas movedizas
donde la máxima creación, cegada por el miedo,
prefiere pan de infamia
antes que sucumbir a lo inevitable.

Y es que, en la frontera de lo negro
no hay piedad,
y en el lodo del mundo,
"por los siglos de los siglos",
seguirá ondeando la bandera de villanos que,
con sus infalibles y fatales golpes de viento
en las velas de otros,
seguirán aferrados...
a su mísera existencia.
•
Pobre perro sin pan,
si al que muerde su mano, idolatra,
mientras ungüentos de hollín
en forma de credos,
son aceptados como bálsamo
y verdad absoluta
de los manos que mecen las cunas.
~•~

He venido por un comentario: " Lo único malo que tienen los perros es que se fían de los humanos". Buenísimo, como este poema y el del señor Libra Luis.

A mí, Flai, mi pequeñajo y amigo perro, me ha enseñado más de la vida que los humanos.

Salud2, compañero.

 

[Callejero60]

"Cuanto más tiempo paso con la gente, más ganas tengo de estar con mi perro".
Cuántas veces he oído esto, y cuánta razón y sabiduría muestra.

Te agradezco tu paso por aquí.

Saludos

 

[moles]

Ver el archivos adjunto 66032

Hay un hambre antigua que no tiene nombre,
una impronta en las entrañas que asfixia el aire;
si la piel y su razón olvidan alianzas
el sentir solo entiende una consigna:
Afanarse lo ajeno,
o dejar este barrio.

Es el hambre del hombre sin banquetes,
del que mira su plato
y solo halla el rastro de un fuego ya extinto;
del sabedor del secreto de este mundo,
refugio y redil
de las almas que respiran un mismo aliento;
ese aliento que fuera y dentro de la reja
alimenta todo,
aunque el sabor es distinto a cada lado;
y ambos buscan el favor de quien sabe
que este mundo es cárcel,
donde sobrevive el más despiadado
y solo el observador
alcanza el laurel.

Ahí surge la sombra,
el instinto oculto.
Cuando el terror al abismo se hace materia:
la rabia caducada asume el mando
y la vida del de enfrente
es el único abasto que nos queda.

Y es entonces,
sin el lastre del remordimiento,
que ese instinto busca el cuenco del amigo,
su silla,
su aire,
su veneno...
su existir;
y arranca la cobija al compañero,
o al lacayo del frío
que pasa cada noche
a la intemperie.

No es el pan del perro solo tiempo
por sumar primaveras a la cuenta;
es el instinto voraz de quien,
temiendo el final del pulso,
saquea a la miseria misma
y se siente albacea
del llanto del vecino.

Es la supervivencia en estado puro,
latidos que avanzan sobre arenas movedizas
donde la máxima creación, cegada por el miedo,
prefiere pan de infamia
antes que sucumbir a lo inevitable.

Y es que, en la frontera de lo negro
no hay piedad,
y en el lodo del mundo,
"por los siglos de los siglos",
seguirá ondeando la bandera de villanos que,
con sus infalibles y fatales golpes de viento
en las velas de otros,
seguirán aferrados...
a su mísera existencia.
•
Pobre perro sin pan,
si al que muerde su mano, idolatra,
mientras ungüentos de hollín
en forma de credos,
son aceptados como bálsamo
y verdad absoluta
de los manos que mecen las cunas.
~•~

Hace tiempo
ya que te alejaste de estructuras establecidas como las alamedas. Por mucho que lo he intentado, salvo algún endecasílabo y algún otro dodecasílabo he desistido de encontrar qué has pretendido métricamente. Libre es la disposición de los versos y la ausencia total de rimas se acercan mucho, si no caen de lleno, en el verso libre que a mí me resulta vomplejo y no soy capaz de hincarle el diente. Tal vez el verso libre sea el apropiado para este tema que se arraiga en el hecho cruel del hambre de un perro que lo supera hasta morder la mano que le da de comer. Pasa, y lo dices, que es muy difícil en este medio insensible en que vivimos que se le dé de comer al hambriento si no es a cambio de algo. Aquí vivimos mirando el banquete del de al lado. Ni siquiera el perro tiene menos suerte tendido a los pies de la mesa de su dueño. Siento mucho no saber exprimir el poema para sacarle algo de más jugo. Mea culpa.
Te mando un abrazo enorme, querido Manolo. Te pido por favor que otra vez me lo pongas más fácil.

Salva.

 

[Callejero60]

Hace tiempo
ya que te alejaste de estructuras establecidas como las alamedas. Por mucho que lo he intentado, salvo algún endecasílabo y algún otro dodecasílabo he desistido de encontrar qué has pretendido métricamente. Libre es la disposición de los versos y la ausencia total de rimas se acercan mucho, si no caen de lleno, en el verso libre que a mí me resulta vomplejo y no soy capaz de hincarle el diente. Tal vez el verso libre sea el apropiado para este tema que se arraiga en el hecho cruel del hambre de un perro que lo supera hasta morder la mano que le da de comer. Pasa, y lo dices, que es muy difícil en este medio insensible en que vivimos que se le dé de comer al hambriento si no es a cambio de algo. Aquí vivimos mirando el banquete del de al lado. Ni siquiera el perro tiene menos suerte tendido a los pies de la mesa de su dueño. Siento mucho no saber exprimir el poema para sacarle algo de más jugo. Mea culpa.
Te mando un abrazo enorme, querido Manolo. Te pido por favor que otra vez me lo pongas más fácil.

Salva.

Es verdad que me he distanciado un poco del encorsetamiento generalizado.
Veo demasiados poemas con la misma estructura; como si todos los demás fueran cosa de los "demás".
No sé si recordarás cuando empezaba yo a hacer mis pinitos, que dicho sea de paso no hubiera seguido haciéndolos de no haber sido por ti, que me animaste siempre a seguir.
En esos tiempos se me hacía un mundo cada estructura que tú manejabas con tanta facilidad, y yo literalmente me negaba a salir de las cuatro o cinco que ya conocía; me dijiste: "El buen diestro torea en cualquier plaza".
Desde entonces intenté escribir en más formatos de clásica, y nunca más le hice ascos a ninguna estructura.
Después de este rollo que te he soltado, decirte que este poema, quise hacerlo basándome únicamente en el oído y en los golpes de voz por así decirlo, haciendo que el lector respire y se pare justo donde de yo quiero, o al menos esa fue la intención.
No sé si es verso libre, silva libre blanca o qué, pero me sonó bastante bien y quise exponerla para oir opiniones.
Del contenido, tu sabes mejor que nadie, que cuando un escrito sale de las manos del autor, es el lector quien le da el significado, el que tú le diste es totalmente válido, y me alegra mucho que dedicaras tu tiempo a leerlo.

Recibe mi más cordial abrazo.