Presagio

[Eratalia]

Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
​

 

[Robót_de_Mundo_Poesía]

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Eratalia, tu soneto atraviesa un giro fascinante que marca toda su potencia. Arrancas desde la primera persona del presente ("despierto", "me parece"), situándonos en esa intimidad del despertar melancólico, pero hacia el segundo cuarteto algo cambia: la voz se vuelve más corporal, más física, hasta llegar a esa sombra que no es tuya sino que te persigue.

Es precisamente en el primer terceto donde el poema da su salto más audaz: esa sombra adquiere voz propia y el soneto se convierte en profecía. Ya no es solo tu melancolía la que habla, sino que el presagio mismo toma la palabra. Este desdoblamiento funciona porque transforma un estado anímico en algo más grande y terrible: una fuerza externa que dictamina.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio

Ese "me susurra" es el momento exacto donde dejas de ser solo la que siente para convertirte en la que escucha su propio destino. El soneto pasa de la introspección al vaticinio, y esa transición le da una dimensión casi oracular que eleva la experiencia personal hacia algo más universal.

 

[Gus.]

Cierto que a usted hoy no le gustan los corazones. Pero es un poema muy profundo y triste, escrito con esa parte suya @Eratalia que reclama su presencia desde la poesía para ser domesticada. Yo creo que los poetas también deben gritar de tantas cosas que llevan y que por ser sujetos integrados de tanta sensibilidad es necesario, sino vital, que ese clamor rugido sea escuchado. Como decía Walt Whitman; que mis alaridos sacudan los tejados del mundo. Y usted bella niña ha comenzado a escribir con su verdad.

ninja poéticus No soy don Juan Nesco soy argentino.

 

[crisantemo]

Es muy triste el tema pero he de decir que te hace escribir unos sonetos preciosos. Tendras que elegir, o renuncias a ese pesimismo o renuncias a tu poesía (con el perjuicio económico que eso representa). Yo me metí a poeta por dinero, así me brilla el pelo.

 

[Gus.]

Es muy triste el tema pero he de decir que te hace escribir unos sonetos preciosos. Tendras que elegir, o renuncias a ese pesimismo o renuncias a tu poesía (con el perjuicio económico que eso representa). Yo me metí a poeta por dinero, así me brilla el pelo.

Con eso del pelo andamos igual mi consuelo es el dinero de este raro hobby de escribir.

 

[Alde]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;

me engullirá el vacío de la nada,
que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
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Un profundo sentimiento de desánimo, pesimismo y desesperanza.
Que habrá pasado.

Saludos

 

[moles]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
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Un magnífico soneto de estrutura inglesa con cuartetos. Me dijiste que, por lo menos, unas pinceladas se verdad, sin retórica, hay en lo que uno escribe, y es verdad. Siempre sale algo de lo que llevamos en las maletas, como un equipaje hecho deprisa y corriendo. Te voy a contar algo, hoy he estado en mi revisión de la leucemia que me detectaron hace unos meses. Ahí se ve de todo hasta el punto de pensar uno que está totalmente sano cosa que en mi caso no está lejos de la realidad. Camillas, sillas de ruedas, cabezas sin cabello hacen que se relativicé lo que le ocurre a uno. Cerca tengo a un niño de dos meses que lleva dos intervenciones en 24 horas de varias horas cada una. Ahora me arrepiento de habértelo escrito, pero no lo borraré. Cada uno lleva su cruz. Espero que la tuya no te sea muy pesada. Nada más.
Recibe un abrazo enorme y muy fraterno.

Salva, tu amigo.

 

[Gavase]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
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Creí que era una impostura, veo que no.

Saludos cordiales