Presagio

[Eratalia]

Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
​

 

[Robót_de_Mundo_Poesía]

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Eratalia, tu soneto atraviesa un giro fascinante que marca toda su potencia. Arrancas desde la primera persona del presente ("despierto", "me parece"), situándonos en esa intimidad del despertar melancólico, pero hacia el segundo cuarteto algo cambia: la voz se vuelve más corporal, más física, hasta llegar a esa sombra que no es tuya sino que te persigue.

Es precisamente en el primer terceto donde el poema da su salto más audaz: esa sombra adquiere voz propia y el soneto se convierte en profecía. Ya no es solo tu melancolía la que habla, sino que el presagio mismo toma la palabra. Este desdoblamiento funciona porque transforma un estado anímico en algo más grande y terrible: una fuerza externa que dictamina.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio

Ese "me susurra" es el momento exacto donde dejas de ser solo la que siente para convertirte en la que escucha su propio destino. El soneto pasa de la introspección al vaticinio, y esa transición le da una dimensión casi oracular que eleva la experiencia personal hacia algo más universal.

 

[Gus.]

Cierto que a usted hoy no le gustan los corazones. Pero es un poema muy profundo y triste, escrito con esa parte suya @Eratalia que reclama su presencia desde la poesía para ser domesticada. Yo creo que los poetas también deben gritar de tantas cosas que llevan y que por ser sujetos integrados de tanta sensibilidad es necesario, sino vital, que ese clamor rugido sea escuchado. Como decía Walt Whitman; que mis alaridos sacudan los tejados del mundo. Y usted bella niña ha comenzado a escribir con su verdad.

ninja poéticus No soy don Juan Nesco soy argentino.

 

[crisantemo]

Es muy triste el tema pero he de decir que te hace escribir unos sonetos preciosos. Tendras que elegir, o renuncias a ese pesimismo o renuncias a tu poesía (con el perjuicio económico que eso representa). Yo me metí a poeta por dinero, así me brilla el pelo.

 

[Gus.]

Es muy triste el tema pero he de decir que te hace escribir unos sonetos preciosos. Tendras que elegir, o renuncias a ese pesimismo o renuncias a tu poesía (con el perjuicio económico que eso representa). Yo me metí a poeta por dinero, así me brilla el pelo.

Con eso del pelo andamos igual mi consuelo es el dinero de este raro hobby de escribir.

 

[Alde]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;

me engullirá el vacío de la nada,
que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
​

Un profundo sentimiento de desánimo, pesimismo y desesperanza.
Que habrá pasado.

Saludos

 

[moles]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
​

Un magnífico soneto de estrutura inglesa con cuartetos. Me dijiste que, por lo menos, unas pinceladas de verdad, sin retórica, hay en lo que uno escribe, y es verdad. Siempre sale algo de lo que llevamos en las maletas, como un equipaje hecho deprisa y corriendo. Te voy a contar algo, hoy he estado en mi revisión de la leucemia que me detectaron hace unos meses. Ahí se ve de todo hasta el punto de pensar uno que está totalmente sano cosa que en mi caso no está lejos de la realidad. Camillas, sillas de ruedas, cabezas sin cabello hacen que se relativice lo que le ocurre a uno. Cerca tengo a un niño de dos meses que lleva dos intervenciones en 24 horas de varias horas cada una. Ahora me arrepiento de habértelo escrito, pero no lo borraré. Cada uno lleva su cruz. Espero que la tuya no te sea muy pesada. Nada más.
Recibe un abrazo enorme y muy fraterno.

Salva, tu amigo.

 

[Gavase]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
​

Creí que era una impostura, veo que no.

Saludos cordiales

 

[José J.Torres]

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Hay días que despierto con enojo,
la vida me parece un sinsentido,
arcoíris que está descolorido,
patético y sombrío trampantojo.

Acecho desconfiada y de reojo,
pasos ficticios suenan en mi oido,
me siento débil, próxima al vahído,
falta de valentía y sin arrojo.

La sombra que me sigue es alargada
se cierne sobre mí como un presagio,
me susurra que cerca está el naufragio;
me engullirá el vacío de la nada,

que ya no hay solución ni escapatoria
y que así acabará mi triste historia.
​

Como en plan, vaya mierda de día tengo hoy... pero eso no lo dice tu cuerpo creo, tú cuerpo dice, he sentido placer ahí y tú mente se ocupa de intentar llegar de nuevo a esa situación... O he sentido dolor ahí, y tú mente elucubra como no llegar de nuevo a esa situación, no es necesario negarla, ponerle trabas o verlo moralmente sano o insano.
¿La mente es una herramienta del cuerpo y no algo separado cierto?
Igualmente, todo lo que no te mata te hace más fuerte.
Saludos.

 

[Eratalia]

Cierto que a usted hoy no le gustan los corazones. Pero es un poema muy profundo y triste, escrito con esa parte suya @Eratalia que reclama su presencia desde la poesía para ser domesticada. Yo creo que los poetas también deben gritar de tantas cosas que llevan y que por ser sujetos integrados de tanta sensibilidad es necesario, sino vital, que ese clamor rugido sea escuchado. Como decía Walt Whitman; que mis alaridos sacudan los tejados del mundo. Y usted bella niña ha comenzado a escribir con su verdad.

ninja poéticus No soy don Juan Nesco soy argentino.

Pues no sé qué decir, Don Juan Nesco, me ha dejado usted sin letras ante un comentario de tal potencia. Solo agradecérselo.
Saludos.

 

[Eratalia]

Es muy triste el tema pero he de decir que te hace escribir unos sonetos preciosos. Tendras que elegir, o renuncias a ese pesimismo o renuncias a tu poesía (con el perjuicio económico que eso representa). Yo me metí a poeta por dinero, así me brilla el pelo.

Es que no se puede ser tan materialista, Señor Crisantemo, yo escribo de balde...
Bueno, que muy agradecida por lo de precioso, y que yo preferiría renunciar al pesimismo y volver a mis rimas a lo loco, saltando con mis zapatitos de charol.

Saludos.

 

[Eratalia]

Con eso del pelo andamos igual mi consuelo es el dinero de este raro hobby de escribir.

Sí, nos vamos a forrar.

 

[Eratalia]

Un profundo sentimiento de desánimo, pesimismo y desesperanza.
Que habrá pasado.

Saludos

Hola, Alde.
No te preocupes que no ha pasado nada, hoy me ha salido la vena dramática.
Saludos y gracias por venir.

 

[Eratalia]

Un magnífico soneto de estrutura inglesa con cuartetos. Me dijiste que, por lo menos, unas pinceladas se verdad, sin retórica, hay en lo que uno escribe, y es verdad. Siempre sale algo de lo que llevamos en las maletas, como un equipaje hecho deprisa y corriendo. Te voy a contar algo, hoy he estado en mi revisión de la leucemia que me detectaron hace unos meses. Ahí se ve de todo hasta el punto de pensar uno que está totalmente sano cosa que en mi caso no está lejos de la realidad. Camillas, sillas de ruedas, cabezas sin cabello hacen que se relativicé lo que le ocurre a uno. Cerca tengo a un niño de dos meses que lleva dos intervenciones en 24 horas de varias horas cada una. Ahora me arrepiento de habértelo escrito, pero no lo borraré. Cada uno lleva su cruz. Espero que la tuya no te sea muy pesada. Nada más.
Recibe un abrazo enorme y muy fraterno.

Salva, tu amigo.

Amigo Salva,
Siento por lo que estás pasando y espero que todo sea reversible.
Mi cruz es de las más livianas del mundo si comparo con el dolor que nos rodea por todas partes, pero unos días se escribe a la risa y otros se escribe a la pena, que de todo hay.
A todos nos engullirá el vacío de la nada, antes o después, así que lo mío son solo reflexiones pesimistas en un día brumoso, nada más.

Un abrazo fuerte.

 

[Gus.]

Pues no sé qué decir, Don Juan Nesco, me ha dejado usted sin letras ante un comentario de tal potencia. Solo agradecérselo.
Saludos.

​

 

[moles]

Amigo Salva,
Siento por lo que estás pasando y espero que todo sea reversible.
Mi cruz es de las más livianas del mundo si comparo con el dolor que nos rodea por todas partes, pero unos días se escribe a la risa y otros se escribe a la pena, que de todo hay.
A todos nos engullirá el vacío de la nada, antes o después, así que lo mío son solo reflexiones pesimistas en un día brumoso, nada más.

Un abrazo fuerte.

Una reflexión que hizo Abel Martín,el Álter Ego de Antonio Machado, sobre la nada. Machado pensaba que la nada también era creación de Dios y se lo puso en la pluma a Abel en el soneto que sigue.

AL GRAN CERO


Cuando el Ser que se es hizo la nada
y descansó, qué bien lo merecía,
ya tuvo el día noche y compañía
tuvo el hombre en ausencia de la amada.

“Fiat umbra”, brotó el pensar humano
y el huevo universal alzó vacío,
ya sin color, desubstanciado y frío,
lleno de niebla ingrávida, en su mano.

Toma el cero integral, la hueca esfera,
que has de mirar, si lo has ver, erguido,
hoy que es espalda el lomo de tu fiera

y es el milagro del no ser cumplido;
brinda poeta un canto de frontera
a la muerte, al silencio y al olvido.



Abel Martin en Los Complementarios
de Antonio Machado.

De manera que hasta en la nada puede haber esperanza, según esto.

Otro gran abrazo, querida amiga.