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Un homenaje
Katia Barillas;4993669 dijo:
En aquella epoca...
En aquellos años, yo pasaba grandes temporadas en el pueblo. Mi abuela (la madre de mi madre) y una hermana, cosían pá la calle. Eran costureras, hacían vestidos, trajes, arreglos de pantalones o cualquier otra ropa que le llevasen. En la casa había un gran patio (aún, en hoy día existe) recuerdo aquel patio porque era donde se juntaban las vecinas, amigas y donde a la paz que cosían sus iníciales en los jaguares, (sabanas, toallas imánteles) escuchaban la radio con música romántica de “CAMILO SEXTO” O “ROBERTO CARLOS” echaban suspiros y bajaban de esas nubes volviendo a los pespuntes. Yo mientras, en una silla de esas de neas cosía los largos de los pantalones con pespuntes cortos que me daba mi abuela para
ayudarle .Mi cuarto era pequeño, servia de probador y era el sitio adecuado pa enterarte de noticias, chismes, de unos y de otros. Te enterabas de todo, hasta de las chicas que rondaban.
Rondar quiere decir que se iban a cantarle bajo el balcón a la novia o a la chica que le gustaba por la noche sin manoseos ni guarradas, simplemente le pedía estar juntos y soñar con proyectos en el futuro.A Pesar de todo ese respeto y romanticismo algunas salían preñadas, por falta de experiencias y por no recibir información de las madres .Esta, al verse corralada por la situación se lo contaba a sus amigas, las cuales…. lo anunciaban por todas las calles. Obvio lo sabían todo el pueblo, menos el padre. La pobre madre se preguntaba…. ¿Como se lo digo yo a este hombre… Dios mío de mi alma…?
¿Cómo se lo digo, pá que no le dé una paliza y la mate?
ayudarle .Mi cuarto era pequeño, servia de probador y era el sitio adecuado pa enterarte de noticias, chismes, de unos y de otros. Te enterabas de todo, hasta de las chicas que rondaban.Rondar quiere decir que se iban a cantarle bajo el balcón a la novia o a la chica que le gustaba por la noche sin manoseos ni guarradas, simplemente le pedía estar juntos y soñar con proyectos en el futuro
.A Pesar de todo ese respeto y romanticismo algunas salían preñadas, por falta de experiencias y por no recibir información de las madres .Esta, al verse corralada por la situación se lo contaba a sus amigas, las cuales…. lo anunciaban por todas las calles. Obvio lo sabían todo el pueblo, menos el padre. La pobre madre se preguntaba…. ¿Como se lo digo yo a este hombre… Dios mío de mi alma…?¿Cómo se lo digo, pá que no le dé una paliza y la mate?
Jorge Lemoine y Bosshardt
en
Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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18 comentarios
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Si tuviera
podríamos cambiar de religión
meternos en un barril lleno de aceite
aprender el lenguaje de las flores
saber cómo se llora en marte.
No sé cómo se fundan
las cosas importantes como ésa.
Y hay tantas otras cosas más
que ignoro
No sé cómo se evita emborracharse
cómo sueñan el amor los sacerdotes
por qué se suicidan
los insectos.
(Ahora me doy cuenta
de que la naturaleza no estaba
preparada para los
inexpugnables faroles)
No tengo religión
pero quisiera cambiar de algo
de verdad podríamos hacerlo
¿Quién inventa las cosas importantes
Quién anda instituyendo los profetas
Quién decidió las alas del gusano?
¿y el instinto de beso en los sonidos?
No es que quiera
cambiarme las desconocidas raíces
Es que contigo podría hacer un viaje
por el polen, arrojarme a un cielo
subalterno por la boca de un sapo
enamorado. Remontarme por el aire
con mis párpados por únicas alas.
Derrotar todos los dogmas de la
arquitectura universal.
Podríamos invitar a un ateo
imaginario a fusilarnos con burbujas
de sonido hasta dejarnos huecos
como una llama.
O hacer un viaje por el rezo. Para
eso sería necesario que nos escondiéramos
en un molino apretando los dientes
para no gritar cuando la piedra nos
enreda con la harina. Nuestras
manos juntas serán el mismo grano
después tal vez nos harían pan
lingote cereal, ladrillo, altar
del hambre y con forma de
luna un poco amapolada
en alguna suburbana iglesia
nos repartirían. Tal vez nos
tocará esa vieja, la que reza
casi con afán. Descenderemos
por su esófago (sabremos
casi algo de los hormigueros)
y veremos el corazón de la fe
el pabilo que sostiene historias
el pedestal de tantas guerras.
Después, un poco como los feligreses
saldremos del recinto sagrado
y nos dirigiremos a los andenes
suburbiales empujados por
la corriente de la derrota.
Allí habrá un túnel mucho
más oscuro.
La salida será lo más difícil.
Creo que prefiero no cambiar de
religión, quedarme con mis palomas
y mis trasnoches de páginas.
ALFARERO SIDERAL
Quisiera cada gesto innumerable de las
moscas
cada mínimo amor de este planeta
cada polen de arroz
cada hormiguero
cada lluvia que se enguanta por la tierra
cada rayo de luna en el océano
cada faro derretido bajo el agua
la hondura total de las insondables cuevas
cada beso fugaz de cada boca
cada constelación de saliva que destella
cada arruga dactilar
en las piedras colosales de las cordilleras
cada rayo cayendo cada brasa
cada escama de ceniza cada huella
el número total del desarrollo
la molienda de las olas, cada ala
cada cosa en fin para ponerla
desnuda e infinita como harina
en tu cuerpo y tu alma y en tus piernas
en tu memoria hasta el éxtasis que huye
y se agazapa
a cada gramo cada instante de tu vida
para que sepas el completo abecedario
de planetas de sal y de rugidos
de gemidos de galope y de colmena
con que junto a tu nombre catarata
construyo el del amor como alfarero
sideral en esta pieza.
ILUMINACIÓN VACÍA
Desmantelando naranjas
demoliendo pianos
triturando caracoles
como a fetos de flautas
voy y vengo entre pies
e iluminación vacía
besando la íntima piel de algún espejo
con reflejos de lenguajes diferentes
De esta peregrinación por el aire
de esta torre de saliva
se pueden decir tantas cosas
tiene tantos nombres la soledad
Y el tuyo, el más atroz
CUANDO EMPRENDO LA TINTA
Nunca tengo palabras en la mano
cuando emprendo la tinta.
Es como agitar un árbol
para que caigan los frutos
agazapados en mi saliva
Y siempre cae tu nombre
que maduro a gritos
con la savia en pie.
YO NO QUIERO MORIR ESTA LOCURA
Ésta no será una depuesta golondrina
una rendida hora de resurrección originaria
yo no quiero morir esta locura
no quiero callarme estos otros silencios
ni descalzarme estas distancias
que mojan mis pies de otras partidas
No. quiero quedarme contigo
hasta ti traje mis últimos zapatos
y mi descanso definitivo.
ESTE ÉXODO DE PALABRAS TE BUSCA
Con cercenadas pupilas
y voz degollada
con el aliento encallado
en desertados lenguajes
este éxodo de palabras te busca
Y recorre este desértico silencio
como una caravana de flores y suspiros
que se hunde en un horizonte imaginario.
SIEMPRE HE ESTADO CONTIGO
En este sitio donde el tiempo es otro
uno cualquiera
algunas imaginarias piedras
y extraviadas voces
y jardines de fatigadas cabelleras
y extenuadas ventanas atrapándome
En este sitio de ayer y de mañana
donde hoy somos apenas una sospecha
donde nos adivina el aire
y nos corta las manos
la humedad de la madera
en este escenario
que es el mismo de siempre
uno de tantos
siempre he estado contigo, amor
ahora que te conozco
UN GESTO DE LA PIEL O DEL ALIENTO
Porque escribo más que nunca
y mis manos son copiosamente
sé que te amo
y por tantas otras cosas
que mi boca dice a veces. (y otras callo)
qué duda cabe de que el amor
es a veces, también un gesto de la piel
o del aliento.
pero no es sólo el hambre repartido
ni ciertos plenilunios dolorosos
ni cierta luminosidad de flores
es nuestra medida
de repente todas las raíces de la memoria
congregadas en la imagen amada
qué duda cabe de que te amo?!
EL PAÍS HUNDIDO DE TUS OJOS
Me miro constantemente a los espejos
ahora que estoy solo
para tener quizás algo de tus ojos
algo tuyo, algo parecido a tus recuerdos
Pero cuando te pienso
no es mi rostro
ni mi cuerpo turbio y silencioso
el que encuentro.
Sin embargo sé
que cada veta de mi piel
cada hoja de mi pelo sin pájaros
será el país hundido de tus ojos
cueva enterrada de despojos
y a veces el vacío y el silencio de tus manos.
NECESITO VERTE AUNQUE SEA EN ESTA PÁGINA
No tengo paciencia para quedarme dormido
los sueños revolotean asustados sin posarse
mejor prendo la luz, enciendo mi garganta
necesito verte aunque sea en esta página.
SÉ QUE HAY UN RÍO COMO UN PUMA DERRETIDO
Yo no conozco esta tierra
he visto su retrato verde en los mapas
sé que hay un río como un puma derretido
que se echa constantemente en el mar.
He visto de pasada algunas casas
algunas esbeltas palmeras, unos faros
unas calles que son siempre las mismas
Tanta gente que no es extranjera
se diría que la memoria
les creció aquí como los frutos
de una planta cualquiera
Ya no me asustan las ciudades como ésta
No me importa dónde tienen la mirada
no tengo miedo de sus policías
y hasta me dan un poco de ternura
sus escuelas y sus hospitales.
yo no conozco esta ciudad de nadies
Pero hay otra que tampoco conocía
donde andaban retrasados mis recuerdos
esperando que yo los recogiera.
Amor, yo te encontré en una ciudad
ya no le tengo miedo a estas ciudades
y me parece que no voy a volver a decir
ni la palabra nunca ni la palabra nadie.
podríamos cambiar de religión
meternos en un barril lleno de aceite
aprender el lenguaje de las flores
saber cómo se llora en marte.
No sé cómo se fundan
las cosas importantes como ésa.
Y hay tantas otras cosas más
que ignoro
No sé cómo se evita emborracharse
cómo sueñan el amor los sacerdotes
por qué se suicidan
los insectos.
(Ahora me doy cuenta
de que la naturaleza no estaba
preparada para los
inexpugnables faroles)
No tengo religión
pero quisiera cambiar de algo
de verdad podríamos hacerlo
¿Quién inventa las cosas importantes
Quién anda instituyendo los profetas
Quién decidió las alas del gusano?
¿y el instinto de beso en los sonidos?
No es que quiera
cambiarme las desconocidas raíces
Es que contigo podría hacer un viaje
por el polen, arrojarme a un cielo
subalterno por la boca de un sapo
enamorado. Remontarme por el aire
con mis párpados por únicas alas.
Derrotar todos los dogmas de la
arquitectura universal.
Podríamos invitar a un ateo
imaginario a fusilarnos con burbujas
de sonido hasta dejarnos huecos
como una llama.
O hacer un viaje por el rezo. Para
eso sería necesario que nos escondiéramos
en un molino apretando los dientes
para no gritar cuando la piedra nos
enreda con la harina. Nuestras
manos juntas serán el mismo grano
después tal vez nos harían pan
lingote cereal, ladrillo, altar
del hambre y con forma de
luna un poco amapolada
en alguna suburbana iglesia
nos repartirían. Tal vez nos
tocará esa vieja, la que reza
casi con afán. Descenderemos
por su esófago (sabremos
casi algo de los hormigueros)
y veremos el corazón de la fe
el pabilo que sostiene historias
el pedestal de tantas guerras.
Después, un poco como los feligreses
saldremos del recinto sagrado
y nos dirigiremos a los andenes
suburbiales empujados por
la corriente de la derrota.
Allí habrá un túnel mucho
más oscuro.
La salida será lo más difícil.
Creo que prefiero no cambiar de
religión, quedarme con mis palomas
y mis trasnoches de páginas.
ALFARERO SIDERAL
Quisiera cada gesto innumerable de las
moscas
cada mínimo amor de este planeta
cada polen de arroz
cada hormiguero
cada lluvia que se enguanta por la tierra
cada rayo de luna en el océano
cada faro derretido bajo el agua
la hondura total de las insondables cuevas
cada beso fugaz de cada boca
cada constelación de saliva que destella
cada arruga dactilar
en las piedras colosales de las cordilleras
cada rayo cayendo cada brasa
cada escama de ceniza cada huella
el número total del desarrollo
la molienda de las olas, cada ala
cada cosa en fin para ponerla
desnuda e infinita como harina
en tu cuerpo y tu alma y en tus piernas
en tu memoria hasta el éxtasis que huye
y se agazapa
a cada gramo cada instante de tu vida
para que sepas el completo abecedario
de planetas de sal y de rugidos
de gemidos de galope y de colmena
con que junto a tu nombre catarata
construyo el del amor como alfarero
sideral en esta pieza.
ILUMINACIÓN VACÍA
Desmantelando naranjas
demoliendo pianos
triturando caracoles
como a fetos de flautas
voy y vengo entre pies
e iluminación vacía
besando la íntima piel de algún espejo
con reflejos de lenguajes diferentes
De esta peregrinación por el aire
de esta torre de saliva
se pueden decir tantas cosas
tiene tantos nombres la soledad
Y el tuyo, el más atroz
CUANDO EMPRENDO LA TINTA
Nunca tengo palabras en la mano
cuando emprendo la tinta.
Es como agitar un árbol
para que caigan los frutos
agazapados en mi saliva
Y siempre cae tu nombre
que maduro a gritos
con la savia en pie.
YO NO QUIERO MORIR ESTA LOCURA
Ésta no será una depuesta golondrina
una rendida hora de resurrección originaria
yo no quiero morir esta locura
no quiero callarme estos otros silencios
ni descalzarme estas distancias
que mojan mis pies de otras partidas
No. quiero quedarme contigo
hasta ti traje mis últimos zapatos
y mi descanso definitivo.
ESTE ÉXODO DE PALABRAS TE BUSCA
Con cercenadas pupilas
y voz degollada
con el aliento encallado
en desertados lenguajes
este éxodo de palabras te busca
Y recorre este desértico silencio
como una caravana de flores y suspiros
que se hunde en un horizonte imaginario.
SIEMPRE HE ESTADO CONTIGO
En este sitio donde el tiempo es otro
uno cualquiera
algunas imaginarias piedras
y extraviadas voces
y jardines de fatigadas cabelleras
y extenuadas ventanas atrapándome
En este sitio de ayer y de mañana
donde hoy somos apenas una sospecha
donde nos adivina el aire
y nos corta las manos
la humedad de la madera
en este escenario
que es el mismo de siempre
uno de tantos
siempre he estado contigo, amor
ahora que te conozco
UN GESTO DE LA PIEL O DEL ALIENTO
Porque escribo más que nunca
y mis manos son copiosamente
sé que te amo
y por tantas otras cosas
que mi boca dice a veces. (y otras callo)
qué duda cabe de que el amor
es a veces, también un gesto de la piel
o del aliento.
pero no es sólo el hambre repartido
ni ciertos plenilunios dolorosos
ni cierta luminosidad de flores
es nuestra medida
de repente todas las raíces de la memoria
congregadas en la imagen amada
qué duda cabe de que te amo?!
EL PAÍS HUNDIDO DE TUS OJOS
Me miro constantemente a los espejos
ahora que estoy solo
para tener quizás algo de tus ojos
algo tuyo, algo parecido a tus recuerdos
Pero cuando te pienso
no es mi rostro
ni mi cuerpo turbio y silencioso
el que encuentro.
Sin embargo sé
que cada veta de mi piel
cada hoja de mi pelo sin pájaros
será el país hundido de tus ojos
cueva enterrada de despojos
y a veces el vacío y el silencio de tus manos.
NECESITO VERTE AUNQUE SEA EN ESTA PÁGINA
No tengo paciencia para quedarme dormido
los sueños revolotean asustados sin posarse
mejor prendo la luz, enciendo mi garganta
necesito verte aunque sea en esta página.
SÉ QUE HAY UN RÍO COMO UN PUMA DERRETIDO
Yo no conozco esta tierra
he visto su retrato verde en los mapas
sé que hay un río como un puma derretido
que se echa constantemente en el mar.
He visto de pasada algunas casas
algunas esbeltas palmeras, unos faros
unas calles que son siempre las mismas
Tanta gente que no es extranjera
se diría que la memoria
les creció aquí como los frutos
de una planta cualquiera
Ya no me asustan las ciudades como ésta
No me importa dónde tienen la mirada
no tengo miedo de sus policías
y hasta me dan un poco de ternura
sus escuelas y sus hospitales.
yo no conozco esta ciudad de nadies
Pero hay otra que tampoco conocía
donde andaban retrasados mis recuerdos
esperando que yo los recogiera.
Amor, yo te encontré en una ciudad
ya no le tengo miedo a estas ciudades
y me parece que no voy a volver a decir
ni la palabra nunca ni la palabra nadie.
Un día de esos…
Llevo días haciendo guardia, vigilo a las estrellas pá que so se caigan.
Hoy no hay estrellas amaneció con chubascones y revolotean mariposas negras encima de mi cabeza. A pesar de eso se me apetecía dar una vuelta, y mis zapatos me llevaron a la estación de trenes, siempre me ha gustado viajar y ver cómo van y vienen. Me asomé y me quedé como ida, viendo los raíles de las vías.
Viaje a través de mis recuerdos y se me vino mil y un pensamiento, buenos y hasta malos también.
Pensaba…que ya debería de dejar paso, que no era importante mi sitio aquí, que ya eran grandes y saldrían sin mí, que solo llorarían unos días y que luego todo seguiría su rumbo sín percatarme, porque yo no tengo sitio fijo, que digan esto es tuyo o eso fue suyo, porque nunca tuve nada mío.
Sabía que nada se perdería sino al revés, ya no amargaría a nadie.
Solo un segundo, uno solo …y todo se acabaría ya no sufriría nadie y yo descansaría de mis pesares. Pero… sonó en ese momento el pitío del tren, hizo que reaccionara y me diese cuenta que no soy cobarde.
La gente se creen que el dar ese paso es de cobarde, porque no quieren afrontar la vida, y digo yo que hay que estar en ese pellejo pá saber lo que se siente en ese momento.
De camino a casa, iba pensando en mis pensamientos, en el paso que quería a ver dado y que no di.
Quiero ver a mis hijas casadas y siendo MADRES, quiero que sientan lo que es querer a los hijos, y lo que se sufre por ellos, porque…el ser madre no es sencillo no hay escuela que te enseñe aa corregir fallos, eso se encarga la vida, esa…esa es la mejor escuela, la que te enseña a fuerza de palos.
Sé que también los hijos sufren, por eso quiero que se sientan madres,
Pá que vean que yo tengo dos ofícios…el de Hija y el de Madre.
De este escrito han pasado días, hoy amaneció con el sol fuera, y no tengo guardia.
Llevo días haciendo guardia, vigilo a las estrellas pá que so se caigan.
Hoy no hay estrellas amaneció con chubascones y revolotean mariposas negras encima de mi cabeza. A pesar de eso se me apetecía dar una vuelta, y mis zapatos me llevaron a la estación de trenes, siempre me ha gustado viajar y ver cómo van y vienen. Me asomé y me quedé como ida, viendo los raíles de las vías.
Viaje a través de mis recuerdos y se me vino mil y un pensamiento, buenos y hasta malos también.
Pensaba…que ya debería de dejar paso, que no era importante mi sitio aquí, que ya eran grandes y saldrían sin mí, que solo llorarían unos días y que luego todo seguiría su rumbo sín percatarme, porque yo no tengo sitio fijo, que digan esto es tuyo o eso fue suyo, porque nunca tuve nada mío.
Sabía que nada se perdería sino al revés, ya no amargaría a nadie.
Solo un segundo, uno solo …y todo se acabaría ya no sufriría nadie y yo descansaría de mis pesares. Pero… sonó en ese momento el pitío del tren, hizo que reaccionara y me diese cuenta que no soy cobarde.
La gente se creen que el dar ese paso es de cobarde, porque no quieren afrontar la vida, y digo yo que hay que estar en ese pellejo pá saber lo que se siente en ese momento.
De camino a casa, iba pensando en mis pensamientos, en el paso que quería a ver dado y que no di.
Quiero ver a mis hijas casadas y siendo MADRES, quiero que sientan lo que es querer a los hijos, y lo que se sufre por ellos, porque…el ser madre no es sencillo no hay escuela que te enseñe aa corregir fallos, eso se encarga la vida, esa…esa es la mejor escuela, la que te enseña a fuerza de palos.
Sé que también los hijos sufren, por eso quiero que se sientan madres,
Pá que vean que yo tengo dos ofícios…el de Hija y el de Madre.
De este escrito han pasado días, hoy amaneció con el sol fuera, y no tengo guardia.
Las botas de la opresión. -Soneto dactílico-
Marchan los pasos en lápidas rotas,
sobre los sueños de un alba enterrada,
sobre el umbral de la muerte y su espada,
pisan la luz de un albur con sus botas.
Son los soldados que forman patotas
frente a la madre sin rostro en la grada,
frente a la savia de gloria olvidada,
danzan por siempre en las tumbas ilotas.
Rojo es el llanto y la sangre del cielo,
triste es el grito de paz de la gente
dentro del canto de vida y su rielo.
Son los tiranos de un mundo presente,
cortan con buidos machetes de hielo,
fríos cercenan sin culpa en la mente.
Ved la danza marchita del cogollo,
de dulce melodía de tiniebla
y de sol, que despierta con la niebla
de la oscura presencia de un escollo,
con savia viperina en su meollo,
bulbo tierno y femíneo que se amuebla
al hogar de los muertos, el que puebla
las fauces de un averno y su frangollo
de cielo y tierra, luz y sombra; vida
de caídos alados sin encanto
para la salvación. Así bebida
por la boca de Milos con su canto
sembrado en la corona corrompida
de este género humano con su llanto.
Al cirujano que escribe poesía nunca le tiemblan las manos
y el caparazón de ausencia es un ventanal por donde entran
serafines que no saben cerrar las alas.
¿Qué importa los rostros a la hora de resucitar un latido?
El cirujano escribe imaginando los corazones de algunos pacientes
palpitando en su mano,
con sus mimbres enrojecidos como pulpos en refugio.
Apenas sabe manejar el bisturí de palabras.
Para hacer una operación en vivo al pensamiento humano
se necesita una sobredosis de leyenda
y él ni siquiera tiene pájaros partidarios.
Hay gente que tiene corazón de otro.
El corazón de los restos de pan es un pájaro.
Yo soy el Pájaro, dice el menor de los serafines
y el cirujano se pone las lentes que dinamitan la retina.
Son gestos en los que el cerebro tiene la oportunidad de darse por muerto.
El poema muere y hay tanto aplauso como álamos.
Lo han echado del trabajo por salvar demasiadas vidas
y escribe como si los amaneceres siguieran siendo
la habitación blanca donde el destino del otro
zigzaguea en la cárcel de una pantalla.
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