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La administración de la página no debería permitir que se escriban pavadas en los comentarios a los poemas. No se respeta así misma.

¿Qué fuera de mi vida sin la dulce palabra? Como el óxido labra Sus arabescos ocres… Alfonsina Storni El agua quieta de ríos...

Poeta: Fíjate que la alusión del apagón sólo está en el título. No en el discurso del poema. Hermosas imágenes, contundentes: "pulso gangrenado" "savia invicta" "azogue del alma" "mentes incardinadas" Saludos cordiales, poeta

Publiqué este poema el 3 de febrero/19, que se parece a ti: Libélula En la brisa liviana se desliza una libélula, grácil criatura que deja escrito un poema en el ocaso de la tarde. Sus alas transparentes contagian su irrealidad. Me dejo ir en su vuelo silencioso, siento su paso...

Te llamas "Asociación libre de palabras". Aprovecha esa virtud, y dale una aproximación a la construcción poética. Seguramente un profesor, o director de Taller Literario, te sabrá dar una orientación.

Espero que no termines enredado en tus propias palabras. Como si tuvieras una soltura mental, cuya principal virtud es la asociación libre de palabras. Con tal que los administradores de la página no te den un bizcocho. Lo único que me queda es darte saludos.

Espero que no termines enredado en tus propias palabras. Como si tuvieras una soltura mental, cuya principal virtud es la asociación libre de palabras. Con tal que los administradores de la página no te den un bizcocho. Lo único que me

Mi hoguera inquieta la atrae, horado con la palabra e inquiero, más fuego, más brasas, incendio infinito. Espacios descomunales entre este fuego y el mundo, lumbres invisibles, ignición que se devora a sí misma. Indiferencia y silencio.

Error:en el salón de Poetas y Prosistas no se pueden publicar poemas ni prosas. Lo haré en Poemas Generales, aunque "se pierda entre la multitud". Gracias igualmente, Gustavo Cervantes.

¿Algún lugar o foro donde se publiquen juegos con las palabras? Es decir, he publicado un poema con el uso de esdrújulas. Tengo otro con palabras que comienzan con in. Espero respuesta Gracias

Gracias Luzyabsenta. Tu comentario es digno de leerlo, releerlo y meditarlo. Saludos muy cordiales.

Agradezco a Mamen, y en el poeta, al equipo que trabaja incansablemente, porque ellos ponen el ojo y el corazón en la palabra poética. Un saludo cordial.

Agradecer a Alecctriplem, siempre con el punto justo: secretos de la noche. Saludos afectuosos, mejicana.

Quien soy Bitácora dorada, palabras entrelazadas brincan en su interior; la idea lírica las atrae sin necesidad de tomarlas. Su continente decantarán el tiempo y la curiosidad.

Soy una bitácora dorada que no prefiero alterar. Su apertura me depara palabras entrelazadas que brincan en su interior; prestas a la idea lírica salpican mi poema sin necesidad de tomarlas. El tiempo y la curiosidad decantarán su continente.

Independientemente del talento poético que demuestras en este poema, observo que no es conjuración. Son esas cosas de nuestro bendito idioma castellano, que con solo decir conjuro, decimos todo. ¿Estaré equivocada?

Me pregunto, dónde están los ganadores. Si alguna vez los hubo. Un afecto especial para ti, Alecctriplem

Tanta pena, tanta, hastía el corazón y se cuela por sus bordes, perdiéndose. Tanta Ariadna, tanto hilo, aprestados para salir, si como dice el poeta Marechal: de todo laberinto se sale por arriba.

Primero,están los presagios: cruces en los labios una lluvia de silencios se anidan nubes negras Luego, las certezas: Promesas Temores la derrota duerme a tu lado. Me gustaron mucho los avances, una construcción paso a paso. Bello, bello, aunque hable dela muerte. Saludos

Yo no soy yo. Desconozco mis límites. Desconozco mis armas. Planteo un poema. Soledad y sombras conjugan y acechan. Se recelan con bríos. Mis letras se...

Desde este sur-sur, casi el fin del mundo, Argentina, puedo preguntar qué es eso de: banana...banana?

"Bueno, quizás exagero un poco en este poema, ya sabes...necesidades del guión...Pero bueno disfruto inventando historias melodramáticas.", dijo Paco Valiente. Vaya!!!... Como Pessoa: "El poeta ES UN FINGIDOR". Y no hay por qué dar explicaciones de lo que uno escribe. Dejando de lado eso, es...

Gracias por pasar, Sultán. Siempre tan formal e hierático.

Salud!Amigo Eban. Gracias por pasar

Justo en el límite lo imposible se tensa, versos en ciernes nuestra espada horada y desgaja. Caen de nuestras manos violetas marchitas que sobreviven

En el límite justo en que lo imposible se tensa nacen versos en ciernes que nuestra espada horada y desgaja. Si caen de nuestras manos sobreviven como violetas marchitas

Enhorabuena que te haya gustado, Alecc. Un cordial saludo

En un puño, luz y sombra en doble juego. En el otro, un ángel niño, entre tierno y burlón. Estallan los puños: El espejo del lienzo y una incontenible furia los deshoja en colores, atrapándolos. Luz, sombra, ángel no alcanzan a huir.

Nommo: Realmente. eres desopilante.

Nommo: Mis "giros agonicos", te han mareado?

Sobrevivo a rudos adalides, a visionarios de patrias heridas, fantasmas que conjuro con mi palabra lírica, envolviendo lunas, apretando clivias florecidas. El lápiz de mi sangre deshoja aquellas sombras y en giros agónicos marca destino cierto.

Hermoso tinte has derramado sobre mis letras. Gracias,Pincoya

Certeras palabras, Alecctriplem. Gracias por pasar.

Alecctriplem, si bien las poesías no tienen por qué ser explicadas (se sienten y se aprecian como se leen.Punto.) Pero no puedo resistirme en este caso: La recuperación de las Islas Malvinas que intentamos en 1982 inspiró estas letras. Tal vez, las expresiones están muy elípticas.

Gracias por leer y pasar, Sultan de la poesía.

Gracias, poeta.

Gracias, Alecctriplem. Tu apreciación desvelará mi noche.

Gracias Apolo.

Poeta Jos: La rima campea y hace de las suyas en todo el poema, menos en la última estrofa. Parece que no le gusta la rima a Adonis. De todos modos, un placer leerlo.

He vuelto a leer este poema, por que me ha dejado un recuerdo grato, por su forma breve como ha sido escrito. Felicitaciones, pues.

Una fotografía. Su figura en cuclillas y la mirada a la cámara derrotan al tiempo. Juventud y gracia, con acento en la gota de sol posada en su cabeza. Vuelvo a mirar la fotografía. En su mirada a la cámara intermitentemente, descubro una red invisible de hilos de amor y desdicha.

Pasos en la isla, marcha lenta sobre la turba mórbida. Un ave de metal atraviesa el aire helado, y fugaz se desliza. La Patria aguarda: Cruces blancas custodian el regreso prometido.

Egregia, insondable, la noche levanta su crespón. Y aguarda. Pausa en el rumor. Latidos en silencio Breve llovizna, frío acerado Un débil ruego se prolonga, envuelve noche y silencio. Y amanece.

Mundos irreales, pavoroso revoltijo del que extraigo blasones: intangibles latidos, palabras heridas, nebulosas que esconden soles. Mundos irreales que desaparecen suplantados por la nada. En secreto, la memoria guarda luz esquiva que me marca.

En la brisa liviana se desliza una libélula, grácil criatura que deja escrito un poema en el ocaso de la tarde. Sus alas transparentes contagian su irrealidad. Me dejo ir en su vuelo silencioso, siento su paso atemporal. Adivino que en ese minuto de gloria nada le sucederá.

Antes que nada, estimada Dikia, quiero dejar asentado que respeto absolutamente tu trabajo, y el trabajo que hace todo poeta, o prosista. Podríamos preguntar: ¿Qué Norte me guía al comentar tu poesía, y sugerir "modificaciones", no "correcciones"? Mi Norte es la perfección. Pero resulta que la...

Me gusta el tipo de poesía que encabeza el tema. Habría que ahondar en el nombre, se acerca al ultraísmo que tiene su nacimiento en 1918, en España,con Cansinos Assens. Me inclino bastante a esta subespecie de poesía. Habría que lograr que: Negros pensamientos Ocultos sentimientos de errores...

Misuki... Tu nombre suena a japonés. O coreano? Gracias por puntualizar tu gusto.

Gracias por tu comentario, Alecctriplem. Un saludo para Méjico.

Trabajoso abordaje a la palabra o grácil desliz hacia sus adjetivos. Significante de ardua conciencia o intuitivo retruécano de verbos. Contenida en la cuña del debate o paseante sutil sobre la hoja en blanco. En la humorada, agudeza atroz o despertar extraño en la emoción. Tal la...

Unos ven pureza en la flor otros mastican el olvido total. Disquisiciones pálidas. Loto silencioso de bellas flores, inquieta su pasar ingrávido, navegante inmóvil en aguas impuras, eclosión de lirismo invisible.

Totalmente fue un error involuntario. Pido las disculpas del caso.

Dije trampa, que el poema es una trampa. No rampa.

No podrás escapar, Nommo, del Quijote de la Mancha.

Cada renglón, un sorbo escanciado con apuro, un sinónimo inhallable que demora el final, una pequeña pócima regodea el gozo, una pizca de veneno aprisionada en un verso, el sentido eclosiona liberando el espíritu, todo el poema, una trampa en que caigo complaciente.

Degusté intensamente su sabor, con deleite di un paseo por cada décima de sus partes, adiviné sus componentes, desentrañé sus combinaciones. Inclinando el plato, sin culpa, sin pausa, me retrotraje a mi infancia, hasta la cucharada final me serví la sopa tradicional, como el...

No es fuego, níquel ni acero mi esencia en este mundo; tan solo madera maleable, como la de antiguos barcos que...

Nommo: Con un gran despliegue de la imaginacion, comentas el poema. Una increible imaginacion. Rica y... aceptable. Gracias, estimado poeta.

Gracias Halcon O, desde los cielos románticos donde brilla la poesía.

Julius 12: Lo de ansioso es una interpretación bastante acertada. Tu comentario se aprecia en grado sumo.

Gracias Ayax por pasar. Ayax:Es un mito griego, aunque hay dos versiones de su personalidad. Pero es mito que alude a la guerra. Lo de intermitente es muy sugestivo, ¿no?

Varado en ebúrneos mundos, fuera del alcázar de la poesía, un pequeño verso arremete. Sin entradas, sin puentes que saltar, ni cielos que descubrir se ha vencido. La muralla despedaza hasta los sueños.

Mano extendida roza y desbroza placeres cercanos. Pasión en fuga en nebulosos giros su urdimbre se evade. Razón altiva, declina tu faz, y escucha: Manos, pasiones, razones veladas enmascaradas en mí, se esfuman

Avecillas dúctiles mis manos quieren posarse y atrapar todas las voces concretas que en mi heredad se deslizan. Mas una inquietud peregrina horada en mi intención y dolorosamente despierta antiguas huellas sin nombre. Desiertos intransferibles, rumbos perdidos, acedias de otros y urgentes...

Paloma en el cable equilibrio en ciernes sus ojos se posan fríos, un aletear sonoro con rumbo determinado y aterriza despaciosamente. Se parece a mi pensamiento que no deja de buscar una y otra vez horadando abismos sin fondo altas cúpulas de capillas formas difusas a lo lejos palabras en...

La infancia guardada en cajas secretas, y en cada cuajada de leche en tasas grandes y cuarteadas. Infancia que se desliza por los bordes estremecidos de la memoria. Cuadra en los libritos amarillos que escaparon del ropero y mama los tiro. Remache infantil, por lograr subir al primer piso y...

Breve poema, mi gusto se regocija. Tal vez, podriamos decir: "Hoy desperte.... "A mi lado yacia... Para concordar verbos en pasado. O: "Hoy despierto... "A mi lado yace... Verbos en presente "y cristal aurora tormenta de sombras" Es una imagen bellisima, muy cautivante. Saludos, poeta.

Gracias, poeta, por tu paso.

Parpados en ciernes hacia la bancarrota de tu ceguera. Corazon en sombras, persigue un espectro adivinado en aquel espejo, pasion prisionera en un convite letal a que te relego la vida. La intensidad es esclava de tu palabra perfecta. Tu imagen, Borges, incorregible.

Rebeldia de cadenas rotas, mi inquietud prepara filos acerados. En el patio, tras la lluvia, me envuelve un gris en la tarde. Aroma de humus, jazmines adolescentes, blanco perfume que se esparce. Mis filos se pierden, estremecidos.

Gracias por pasar... y comentar.

Estertor del ultimo grito silencio quedo abrochan un presagio. Manto espeso sobre la ciudad, en sus pliegues se agazapan borrasca y destruccion.

Levántanse implacables en ese corredor invisible trazado por la grieta. Inconscientes, se elevan, transgreden el altar de buena fe y su peso nos agobia. Uno a uno se perfilan multiplicados en el aire, ásperos y engañosos, en ángulo procaz hacia nuestra inocencia que no los percibe...

Y qué dice la canción "Construcción" de Chico Duarte

Al publicar un poema mío, a un poeta que lo leyó, Miguel Font, le pareció "algo enigmático". Rumiando, le encontré razón. Y lo rehice. ¿A dónde se publica la nueva versión, ya que tiene el mismo título de origen? Gracias por su respuesta.

Lamo mi herida con esta palabra lírica entusiasmo lívido que abroquela esa lesión, letanía impura hastiada de su hazaña corroe y corroe la abertura despreciable en coyunda creativa de versos nuevos y queridos.

Aquiles. Imagen de feroz guerrero en la cumbre de la gloria, destino elegido de semidios. Arrebatadora furia lo circunda, como fuego devastador sin medida ni piedad. Y aún así, erigido entre los griegos, apolíneo, encarnación del misterio humano, trabajosamente...

Quisiera leer buena poesía y que la pausa de su silencio sea miel en mi herida. Que cada verso juegue sin lágrimas ni temores y encaje en mi melancolía. Agil, profundo y veraz, deseo un buen poema y sea solaz en mi tristeza.

A ver, escritores de pluma audaz y pensamiento certero, que desgranan conscientes verdades descubiertas, si logran dar cabida a este poeta eurítmico, de mundos ebúrneos, y, a su pesar, se solaza en la lectura entusiasta de poemas antiguos.

Marcada a fuego en mis carnes la impronta de la tristeza. Vuela al infinito la melancolía desgajada, pero caen sus cenizas sobre la llaga lacerante. Cada migaja deshojada se incrusta callada como palabra lírica que lame una herida, acompasadamente.

Anfora, guardas secretos, abroquelada en ángulo oscuro sugieres misterio y encanto, tersa superficie bajo mi mano, descubro tu existencia, y estabas allí, siempre.

Iniciamos sentenciosos los ritos del amor, y despertamos dioscuros espinas en el placer. Acorralados luego, un dulce daño nos cubre y, sobrevivientes memoriosos, su huella nos persigue.

Gracias, poeta César Guevar. No somos tan desconocidos, que hay latidos y suspiros que nos acercan. Neroli

Muy bien construido tu lamento, Paco. Solo ante Solo sin Solo cuando Hay armónica estructura de 3 o 4 versos cada bloque. Me encanta por eso mismo. Neroli

Con seda de sus entrañas un centro y mil dibujos suspende la filigrana. En ritmo y brío ascendentes su obra culmina. La trama es perfecta. Una brisa sutil hamaca la presa. Su resistencia, a prueba. Teje y desteje la araña su tela, un arma cual fusil de caza sanguinaria.

Versos paridos en silencio, cual turbada plegaria de nostalgias líricas. Voluptuosa melancolía que aprieta y vuelve deliciosa la urgencia de lunas disímiles.

Sin lectura silenciosa ni recuerdo recurrente de su paso por la vida, ahogados, desaparecidos, y cremados, ellos solo tienen epitafio escrito en la niebla.

Una palabra, iridiscente filo en la piedra fría. Fervor cálido, intocable enmienda de un suspiro. Esa palabra, que atroz babea, indiferente. Esa palabra, serpenteando agoniza y desaparece.

Extraña luz sobre la palabra escrita, sobre la nada del pensamiento. Extraña luz en cada verbo con ropaje excéntrico que desnuda la inspiración. Extraña luz que escarba y escarba, cada verso, un embrujo. Luz que acosa la sepultura del silencio, espejo de la poiesis inundada de...

Rueda silenciosa palabra sin discurso, argonauta sin destino ardid de mi pensamiento. Su imagen gris, punzante, se desdibuja diluida en el fondo de este poema.

Alas desquiciadas de mi espíritu inquieto, huestes incompletas de la fortaleza lírica. Ellos posan inertes, frágiles, en el fondo del cajón, con tiempo destemplado y final incierto.

Invaden el patio cimbreantes huríes, en invisibles sogas de seda que cuelgan desde el cielo. Sus cuerpos nimbos llevan adosados la quietud del alba, y un suspiro. En el patio de las Doncellas juegan seductoras, y un aroma a azahar las desvanece, dulces y sumisas.

Secas cual tierras de desierto sedientas pagando tributo fútil consumidas en su fuego interior las páginas en blanco aguardan un poema, y su verbo grácil.

Mido con mi propia vara maldades milenarias. Someto a mi parecer palabras justas y vanas. Por un camino lateral, la razón escapa, hastiada. Y en un recodo del sendero me anuda mi pasión a cuestas.

Desde esta orilla de la muerte contemplo la fuerza del hombre, la agonía del día que deviene, la intemperancia brutal que me arrebató la vida: y, convertida en fantasma, deambulo con mi epitafio a cuestas, desde esta orilla de la muerte Dicen que el mito no explica el final de Cloe.

Acelerada carrera le sirvió la vida: Breve estadía de pasante, una asesoría bien cubierta con relaciones y amigos. La diputación se concretó y armó redes y entramados de negocios… encarnados. Utiles andamios le tendió la vida, y, sobre todo, buen olfato político.

Tengo los bolsillitos raídos, y he perdido piedritas de pan, panecillos de piedra, libritos de bolsillo, canicas de colores, miguitas de algodón, corchitos de agua, papelitos con versos.

En sesión con mis fantasmas transcurro esta noche. En silencio, desgranan la sangre de mis errores. Furtivos, acuciantes, serpetean mi espacio. Y una gota roja, brillante, descubro sobre mi almohada.

Voy en descarnado vuelo rozando mis vértices. Sigo hasta el horizonte voraz que aprisiona mi límite. Dejo que se deshagan dóciles las castas esperanzas. Llego desnuda, frágil, a flor de piel, mi conciencia.

Perdón, Maramín, yo tampoco encuentro los pareados anunciados. Les falta la rima asonante o consonante. Entonces, le sacamos los paréntesis de "pareados cortos", y quedan las Luchas Intelectuales desnudas. Como siempre. Gracias por ayudar en la carrera a la perfección. Un saludo cordial