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Al final no llegó lo que se creía predestinado. Así, lo prometido se alejó vencido y temeroso por no haber sido y, una vez más, seguía creciendo el mundo de lo inacabado, de la realidad inexistente y jamás presente. Ese mundo que no es y jamás será, pero del que tanto se habla por no satisfacer...
Después de su ruptura y tras ser entablillada la fractura sufrida por el Cosmos, éste se ofreció para que uno solo de sus átomos te prestara atención y se ocupara de tu nacimiento. No se sabe dónde ocurrió, pero el caso es que, hoy, aquí estás. Lo curioso es que nunca han dejado de aparecer...
Tras dejarme tanto dolor
navegando por mi piel,
descubrí la falsedad de
tus caricias.
Hoy, procuro restaurar
en mi sentir
la ternura e impedir que
el odio, me desangre y
envenene.
El Amor, estar, sentirse enamorado es tema realmente espinoso y complicado. Nadie ha nacido aprendido, nadie ha nacido experto en "este asunto". Se va aprendiendo a golpes, tropezando, sufriendo... pero lo más importante es no perder nunca la ilusión y la esperanza de encontrarlo, aunque eso es...
El eco solamente abarca los
territorios donde sus giros le
son permitidos.
Al final de su breve existencia
se descalza, como símbolo de respeto
hacia sus anfitriones y deposita
ante ellos su envoltorio, mientras su
esencia no para de recorrer el
infinito sin descanso.
Ojalá fuera tan fácil, ¿verdad? Esa tensión indomable, esa "injusticia", aunque no se quiera, en el fondo nos es necesaria para ser quienes somos. ¿Quién no busca, -llamémoslo así-, poder llegar a gozar, a experimentar ese equilibrio que se supone el AMOR en mayúsculas? Tú, no lo sé pero yo...
Noté algo distraída tu alegría.
Intenté acariciar la tierra
para pisar tu suelo sin
molestarte.
Logré entrar en ti sin
que nada notaras hasta el punto
de estar en ti desde mucho
antes de todo lo anterior.
Hoy, ¿con qué palabras o besos
te despiertas?
Tu mirada,-estoy seguro-,
seguirá rebosante de dulzura
pero… ajena a mí, incapaz de
reconocer que tus labios
todavía están llenos de sed de mí.
De repente, mi sueño se
convierte en agua sobre tus
pechos. Y la noche se hace barco.
Y mi ser...
Después de dejar pasar más
de mil milenios, de nuevo abrí tu nombre.
Aún estabas ahí… Y lo volví a cerrar.
Creí haberme olvidado de ti,
a mí, que nada se me olvida.
Te retomé una vez más.
Cuando extendí la palabra que te proclama,
volví a caer en la total dependencia y
sumisión a ti que...
Es fantasma generoso, de encadenadas
arterias, quien acompaña desde siempre a todo
amanecer con la terca resonancia de sus
hierros cuando pasea entre las comisuras
de la luz que el sol creciente arroja,
poco a poco, y con más y más fuerza,
hasta desembocar en esos gemidos de tan salvaje...
Si son las ilusiones destronadas,
caerán las alegrías en tropel
y no quedará vivo ningún doncel
para dama alguna enamorada.
No surgirán ni más cantos ni más poemas
en boca de esas felices parejas
hasta ayer mismo jóvenes, hoy viejas.
Se extinguirán las pasiones secretas.
¿Quién logrará romper el...
Retumba la fugacidad
de los licuados escalofríos sepultados
bajo los prodigios reblandecidos
por el olvido.
El desarbolado y borroso silencio
mendiga, empapado en ansiedad, por
sobrevivir y hallar el inencontrable
umbral hacia el que se dirigen los gritos
que navegan animados por su...
Nos abandonaban las ilusiones
y se hacía más densa la bruma.
Era entonces cuando aparecías
caprichosa e indiferente a todos.
Así van pasando los días:
Ni vivimos ni
dejas vivir.
El sudor maduro de las estrellas cuelga a cada instante una etiqueta: la desgana de los hechizos entre la escarcha inadaptada. Ocupan así, su lugar en la inmensidad del cosmos que no dejamos de observar y que apenas vislumbramos.
Esquivó la noche tres veces.
Durante tres días,-tiempo necesario para una
Resurrección-, aquél que nació a escondidas,
Aquél que a todos mostró la verdad.
Dios no lo hubiera permitido de otra manera.
Busca ya por obligación el
difícil prodigio que es navegar más allá de
su dibujada tristeza.
Busca bordar las distorsiones
entre el reproche y el desamparo,
domesticar la des-
doblada inocencia Sacudir
calendario tan arrugado.
Por desgracia, hasta el momento,
tan sólo ha conseguido desgastar...
Siempre quedan sobre
las sábanas frías y arrugadas
residuos de pasiones prohibidas
atrapadas entre los cartílagos y
las venas de la noche: esos sudores fríos y
los abrazos ahogados en los secretos
de la oscuridad...
Mientras tanto, a la noche,-lugar donde
todo ocurre-, una vez más...
Estimado marquelo. Muchas gracias por tu comentario.¿ Me creerías si te digo que este poema lo creé como mero juego, como un inocente ejercicio de unir palabras sin más? Lo curioso es que, a veces, surgen poemas curiosos. Gracias por tu visita. Me comprometo a seguirte. Un saludo y felices fiestas
Muerdo obsesionado
la urgencia de un sexo que no
satisface. El ansia me impulsa,
con todo su peso, para entrar
estallando
en penetrantes pupilas
que jamás volveré a ver
por naufragar en la mayor de las
indiferencias.
No es conveniente
ofrecer juramentos con
paisajes indecisos.
Si así procedéis,
tan sólo lograréis congelar
en sus llantos, la última miseria
de sus lágrimas y terminar por negar
toda esperanza que aún
conserven de sus secretos
más íntimos.
Es momento de hacerles entender que,
en el desierto, la...
Esta mañana pude ver descansar
sobre las sábanas, las huellas olvidadas
de las amenazas labradas entre
tus abandonadas humedades,
donde la escarcha maquilló tu gemir
que brotó con desgana.
Saludos de nuevo mi estimado "MUSADOR". Reitero lo que te comenté acerca del número de sílabas por verso que hice sobre mi anterior poema. Si te das cuenta, en el primer verso opto por no tener en cuenta la sinalefa, y conseguir así las ocho sílabas que se requieren. Por el contrario, en los...
Muchas gracias por tu visita y tu comentario. Puedo coincidir contigo respecto a lo que apuntas de exceso de puntuación. Quizás, simplemente con eliminarlos y dejar la lectura libre, pudiera ser suficiente.
En cuanto a lo que comentas sobre el número de sílabas por verso, yo lo veo correcto. El...
Siempre quedan sobre
las sábanas frías y arrugadas
residuos de pasiones prohibidas
atrapadas entre los cartílagos y
las venas de la noche: esos sudores fríos y
los abrazos ahogados en los secretos
de la oscuridad...
Mientras tanto, la noche,-lugar donde
todo ocurre-, una vez más, simplemente...
Eres la Soledad que suplica para que todos
caigan en ti.
Es tu tristeza tan repleta de envidia que
jamás te has dejado ser rescatada. Todavía hoy
disimulas agradecer nuestros esfuerzos,
conscientes de tu completa incapacidad
para ello.
Dueña y señora eres de un veneno que te posee mientras...
Pasa la vida muy lenta,
tan lenta que desespera.
Parece que se pudriera
el brillo que nos alienta.
El sentir ya no calienta.
La virtud es olvidada,
no puede ser rescatada.
El mundo se oscurece,
el llanto nos pertenece.
Es sangre amordazada.
Gracias por tu visita y tu comentario. Confieso que entro aquí mucho menos de lo que me gustaría. Con tu permiso voy a "investigarte" , a leer algunos textos tuyos y te contaré. Un sincero abrazo poético
En la Soledad
Dios estrangula la sangre rota
condenada ya por el olvido.
Ese que impone recordar todo del otro
para así, dejar de saber más sobre uno mismo.
Tallado en silencio, ese sufrir se entreteje
cada mañana para, por las noches y
sin descanso, disfrutar
de tan cruel desgarro.
Es que es jodido esto del Amor, ¿verdad? Si acertamos en algo, la mayoría de las veces, es por purita casualidad. Y qué bonito es cuando somos conscientes del suceso. Precioso poema
Una vez más, gracias por tus comentarios y más gracias todavía por tu seguimiento a pesar de mis largas ausencias. Espero poder estar más activo en breve.Un sincero abrazo.
Gracias mil por tus habituales comentarios que, para mí, son enriquecedores. Lamento no estar por aquí más a menudo pero siempre que puedo me doy una vuelta. Confío en recuperar la actividad en breve. Un saludo sincero.
Gracias por tu visita. Respecto a tu apunte, he de decirte que al decir "los mañanas" mi intención es más poética que gramatical. está así a propósito pues creo que transmite un matiz diferente. Un saludo y gracias
Cuando mantenemos la espera con buena salud,
incluso los cielos que la rodean nos lo agradecen.
Y es entonces cuando siempre preguntas si
ya se había eliminado el desgaste de sus silencios.
Tuviste que conformarte, recuérdalo, con la
verdad por respuesta.
Ya lo sabías
Ya ves... No es tan fácil...
Quién no tiene un pero para
los días agotados por
perdidos. Ese que hace
temblar el hoy y los mañanas.
Los mañanas por temor.
Y hoy… por lo que ya es costumbre.
Se resistían las sorpresas a las pequeñas cosas. La imposibilidad de que todo el dolor desapareciera de entre las invertebradas sonrisas que la luz devora, provocó un llanto deshuesado, que retuvo lo que jamás se recupera: Por siempre las llagas de amor.
Sumisas a esta presencia, tras los opacos...
Se resistía a constatar su felicidad jubilada mientras su mirar, convertido ya en un incapaz instrumento, en nada ayudaba. estaba, además, sometido gran parte de su tiempo, a la torpe adicción a la sonrisa. sonrisa que ya era necia, deshabitada. la eterna noche en la que vivía desde hacía siete...
Las sorpresas se desvanecen en la
retina mientras se parpadea. No hay lugar
para los sin embargo.
Se extravían en apenas un segundo para
llegar siempre tarde a corregir el inicio.
Jamás se proclamarán duraderas.
Siempre quedan, tan sólo, sus tristes
esqueletos entre el vértigo de nuestro...
Reconoció, con ese mirar propio de los centinelas, la tendencia a la tardanza con la que las horas pasaban esa mañana. el peso incoloro de los minutos se veía arrastrado desde lejos acompañado por toda la luz del mundo. Parecía que no acabaran de llegar retenidos en el horizonte. Toda espera...
La imposibilidad de anular las contaminadas partículas halladas en los suspiros, provocó que su eco alargara, con entrecortadas y torpes repeticiones invisibles, su confesada insumisión al Uno, a lo Puro. Así, el eco se proclamó como confirmación mutilada y tartamuda, de la rebeldía ante lo...
Todo el dolor,- también el lejano al cielo y
a lo profundo del mar-, arrastra al amor a torturar
al corazón, donde, los gemidos de un pecho
ansioso. hacen aún más cansada y dolorosa
la aceptación del evidente naufragio.
La luz devora el derrumbado cielo y
las auroras, con maquillado dolor,
se diluyen entre sus impecables traiciones
al infinito con la esperanza de no quedar
empapadas por la quietud ante tanto
amansado desorden.
Se retienen las palabras sobre las lenguas,
Islas donde naufragan los verbos y donde,
realmente, el eco nace.
Hoy, no se pasean preguntas ni apetece
dar contestaciones
Nos abordan, desde ningún lugar, la inquietud y la impaciencia.
Es algo que pasa prácticamente a diario.
Apenas tardan, con su tibia mansedumbre,
en recordarnos la descarnada debilidad que
nos define y que, desde siempre,
de forma tan inconsciente como continua,
nos dedicamos a evitar.
La luz devora el derrumbado cielo y
las auroras, con maquillado dolor,
se diluyen entre sus impecables traiciones
al infinito con la esperanza de no quedar
empapadas por la quietud ante tanto
amansado desorden.
Todo el dolor,- también el lejano al cielo y
a lo profundo del mar-, arrastra al amor a torturar
mi corazón, donde los gemidos de un pecho
ansioso hacen aún más cansada y dolorosa
la aceptación del evidente naufragio.
Lo que jamás se recupera, por siempre duele.
Y es mi dolor enorme desierto en eterno crecimiento.
Cualquier intento de mi mente por retenerte
de nada sirve.
Te has ido. Es un hecho. Pero es la distancia regalada
lo que alimenta este mi dolor eterno.
Saludos y gracias una vez más por tus acertados comentarios. Es un verdadero placer saber que uno cuenta con lectores como tú. Me permito el tuteo. Un abrazo
Saludos y gracias por tu interés y tu opinión. Tienes toda la razón. Me equivoqué al incluir este texto en realismo. ¿Lo puedo cambiar de ubicación?.¿Cómo se hace? Gracias
Las llagas que en tu sutileza habitan,
resudan incapaces de curar el
precipitado engaño de la juventud.
Y tu madurez, embadurnada
en su deterioro, te hará imposible
la pureza.
Nadie escapa al estigma
de ese dolor.
Usaron el imbebible barro del horizonte
para reparar su dañado timón por la
suma de los consuelos a la espera.
El jadear descalzo y triste de los hombres
se clavaba en el espacio mientras los sueños,
impuntuales, se deslizaban hacia una
primavera incierta aún sin retrato.
Cuando la luz...